Вина
24 февраля 2017 г. в 03:37
О Боже, что же со мной творится? Вновь бьётся сердце, как в клетке птица, самоконтроль к плинтусам стремится и сдохнуть хочется каждый миг. И эти чувства… они под кожей, содрать её бы и мясо тоже, но кто бы сердце мне уничтожил, всадив в него остриями пик?
Мечты мечтами, а я всё буду курить, рыдать и громить посуду, ведь виновата везде и всюду, и, слышишь, я это признаю.
Сама себе я кинжалом в спину, сама плету себе паутину, твоя, но только наполовину.
Но как же, Боже, тебя люблю.