Изнанка

Шелуху и сор новостных статей Пробивают истинные слова: На Изнанку есть миллион путей, У нее имен не одно, не два. Тонкий мир и Тёмная сторона, И Реальность, спрятанная в тенях, Зазеркалье, Грань – ну а суть одна, Та, что снится людям в их вещих снах. Пляшут строки, складываясь в маршрут, И ни карт не нужно ему, ни схем: Вот тропинка вьётся, ведёт в гору – Ну и пусть здесь не было гор совсем. Вот ступеньки лестницы, мрамор бел (Ерунда, что местность – вагон метро); Коридор, что с детства знаком тебе, Наполняет шелест древесных крон; А в избушке старенькой, вросшей в грунт – Бальный зал дворцовый по-за окном... И в каком бы времени и миру Мне б родиться ни было суждено, Жить десяток лет или сто веков, Быть мужчиной, женщиной, чем-то меж, Королевой быть или быть слугой, Иль владельцем рыцарских быть одежд, Возносить богам ли хвалу, хулу, Или чёрту, или науке – пусть, Подарить ли душу добру иль злу, Сберегать ли в сердце улыбку, грусть, На каких неведомых языках За своё каких ни считать имён Я услышу Зов – крови шум в ушах, По рукам прочту круговерть письмён Я возьмусь небрежно за рукоять, Что торчит извечно в стене глухой, И дорогу в Дом отыщу опять Ради встречи с истинною собой.