Записки на перилах

В феврале иногда наступает середина марта. Вот так внезапно, вчера ветер воспоминаний холодил ноги, и кутаясь носом в шарф, а на ноги натягивая носки претворяешься что ничего не помнишь. А сегодня март. И солнце светит так мягко, а ветер треплет отросшие за зиму волосы. Пальто болтается на руке, пиджак скомкан на дне рюкзака а сам идешь и поешь. Потому что весна. Дорога до дома становится длиннее, ноги заплетаются, потому что идешь и танцуешь. Кто-то улыбается тому, что я счастлив. В голове хорошо и легко. И ты так соблазнительно куришь сигарету на фотографии, что мне хочется так же, но не получается. В магазинах фальшивые улыбки становятся искренними, когда за плечами два магазина, а в кармане блок, отнявший последние деньги. Ну и пусть. Ты куришь и я тоже хочу. Я думаю о тебе, когда зажигаю первую сигарету. Приятный запах наполняет ноздри. Подумать только два месяца без вдохновения. Какая жалость. Кашель рвет горло с непривычки. Забыл, представляешь? В старых наушниках твой плейлист. Я же обещал, что буду думать о тебе. Затяжка похожа на маленькую смерть. Слюна собирается на кончике языка, а мне интересно какие на вкус твои губы. С балкона видно Темзу и облака, а люди маленькие, ходят мимо и не смотрят вверх. Глупые. Кожа пахнет дымом. Моя. И куртки. Я вспомнил еще один свой любимый запах. Боги как давно это было. На пальцах зола. Черные разводы кричат о моей уникальности и пахнут костром. Хочу узнать как пахнут твои. Как запах мандаринов сплетается с запахом пепла. Пахнешь ли ты родным человеком. Сморщенный и скомканный бычок извивается в ладони знаком вопроса. Он спрашивает все то, что я пока не успел или не решился. *** А у тебя по прежнему февраль. И снег выпал утром, противный и мокрый. Но я все равно буду ждать. Снег растаял днем. А там глядишь и подснежники полезут.