Старая книга...

      Пожилой мужчина с седыми волосами, и усталым бессмысленным взглядом смотрящий вдаль, сидит на небольшой веранде, медленно покачиваясь на кресле-качалке. Одет он был по-домашнему, в этом старом особняке он жил почти месяц, до сих пор никто не говорил, да и сам он не знал, кто его пригласил погостить здесь.       Вдруг он услышал шорох, скрип старого паркета, кто-то промелькнул за углом, но он даже не пошевелился, покосив на дверь он заметил, как внук тихо наблюдает за своим дедом.       — Ты уже должен спать, Генри!       — Да, дедушка.- Проговорил он, от стыда опустив голову. — Мне не спится. Может ты мне почитаешь? Твои истории всегда помогают мне уснуть!       — Что ты хочешь чтобы я тебе почитал?       — Вот это! — Генри протянул ему старую потертую книгу.       На него нахлынули старые воспоминания, картинки бессвязно мелькали у него в голове. Генри протянул сейчас ему его молодость, все истории, все события он записывал в эту книгу — это был его дневник.