Часть 1
22 февраля 2017 г. в 11:40
Случилось это где-то в середине осени. Ленивые люди ходили по ленивым улицам - никому ничего не нужно, никто никуда не спешит.
- Эй парниша, есть что? - ко мне "подкрался" какой-то мужчина, лет 45. Сразу видно - жизнь его не жалела. Или, скорее всего, он сам себя не жалел. Лицо его отображало усталость и боль. Все морщинистое, расслабленное. Кожа на вид грубая, не привыкшая к уходу, на подбородке пробивается легкая щетина. Спина мужчины была сгорблина до предела - он точно был выше меня, плечи шире и мускулистей. Но он стоял передо мной, как будто я мог ему навредить, поэтому я возвышался над его скрюченным силуэтом. Но вот что заставило мое сердце содрогнуться, так это его глаза. Усталости и боли в них не было. А что же тогда? Сейчас, когда я вспоминаю эту историю, в голову приходит одно слово - безумие. Его маленькие глазки смотрели на меня снизу вверх, обычные карие глаза. Они абсолютно не из тех, какие называют "выразительными". Но этот блеск, эта ярость, эта нечеловечность, что отражалась в них... да, я испугался.
- Простите? Вам нужна сигарета? - я немного отшатнулся, желая избежать долгого общения с незнакомцем.
- Хех - его мягкое лицо слегка искривилось улыбкой. Глаза не изменились - Сигарета...если бы!
После этих слов мужчина выругался, развернулся и отправился восвояси. Не знаю почему, но мне сразу стало легче дышать.
***
Еще долго в моей памяти жило воспоминание о его глазах... нет, даже не так, о безумии в его глазах. Почему оно так ослепило меня тогда? Почему я так испугался? И почему он просто ушел? С таким взглядом обычно хищник бросается на добычу, впивается ей в глотку. Так почему же он не поступил так же?
***
На дворе уже была зима. Наш город никогда не отличался праздничной атмосферой - ни резвящейся ребятни, ни запаха рождественской кухни, ни песен ото всюду. Даже наоборот. Все вокруг казалось серым и безразличным, я бы даже применил слово "грязный" для некоторых мест.
Наша встреча была коротка. Еще короче, чем осенью. Я спокойно гулял по тем самым серым улочкам, когда почувствовал толчок в плечо. Его лицо и сутулая спита сразу всплыли в моих воспоминаниях. Он робко извинился, голос его был хриплым и не выражал ярких эмоций. Что же глаза, спросите вы? В них не было жизни. Пустые, ничего не видящие. Они словно стали соответствовать всему нашему городу. Я быстро схватил его за запястье, пытаясь хоть немного задержать. Незнакомец смотрел на меня с безразличием: не испугался, не удивился, не рассердился. Я не увидел в его глазах ни одной эмоции, ни одного блика, даже своего отражения мне не удалось там найти.
"Что случилось? Вы в порядке? Что с Вами, черт возьми, творится?" - крутилось в моей голове.
Но я отпустил его руку, отпустил машинально. Ведь его лицо исказилось легкой болью. Но почему? Я совершенно точно помню, что рассчитал силу.
Я так и остался стоять посреди улицы, смотря куда-то впереди себя, где раньше стоял незнакомец.
***
Вероятно, я и тогда уже понял, что с ним что-то творится. Были ли у меня догадки, что именно? Нет, я просто не хотел забивать себе голову.
***
Наш город очень любит различные "грязные" истории, не требуемые напряжения извилин мозга со стороны слушателей. Вот и я оказался свидетелем одной из них. Весной, все того же года, нашли труп. Глаз я не видел, но эта сутклость, эти черты лица сразу дали мне подсказку, кто это. Я стоял поодаль, и видел только часть "шоу", но когда незнакомца подняли и положили на подобие насилок, в глаза мне бросилась рука - слегка синяя, опухшая в районе сгиба, та самая, за которую я еще зимой мог спокойно схватиться.
- Что с ним произошло? - обратился я к работнику полиции.
- Передоз - сухо ответили мне. А что еще я хотел услышать? Все было и так понятно.