Жить

Ночь. Тьма. Сигаретный дым. Я стою, не двигаясь, слушаю давящую тишину. Пепел. Шепот. Песенные строчки перед глазами. Тщетная попытка привести крохи мыслей в порядок не увенчалась успехом. Дождь. Огонь. Чей-то голос из квартиры. Уйти от всех хотя бы на десять минут - было хорошей идеей. Утром, еще перед рассветом, даже не хочется ни о чем думать. Глядя на потихоньку тающую в руках сигарету, слушая шум капель, разбивающихся о мокрый асфальт, я понимаю, что эта восхитительная пустота внутри головы - это то, чего мне не хватало долгие месяцы, может быть даже годы. Как же хочется просто жить. Вдалеке от этой суеты, проблем, а также прочего, что заставляет тебя выныривать на поверхность из своего личного внутреннего мира. Просто жить, не оглядываясь назад. Жить. Зовут назад. Идти совершенно не хочется. Может, потому, что именно здесь, на холодном, мокром балконе я ощущаю себя целым. Другого слова не подобрать, да и кому это надо.. Рассвет. Самого солнца не видно - оно скрыто за соседним домом. Жаль. Вид, наверное, завораживающий. Тонкая дымка начинает застилать землю. А сигарета как раз подходит к концу. Как и чудесное, столь долгожданное состояние. Странно, но усталость совсем не чувствуется. Алкоголь выветрился окончательно. Всему приходит конец. Только желание жить остается. И, наверное, останется теперь навсегда. Одиночество непривычно быстро прочищает мозг, не оставляя ничего лишнего. В пачке еще остались сигареты. И назад идти по-прежнему не хочется. Тут холодно. И крайне хорошо. Щелчок. Искра. Сильный, терпкий запах. Постепенно пробирает озноб. Но надо докурить, а потом уже можно идти. Свет. Блики. Ранний уличный шум. Город уже потихоньку просыпается. А я еще даже не ложился. Теперь пора. Идти жить. Жить. Утро. Люди. Тихий хлопок балконной двери.