***
Пимп лежал на честно утянутом куске одеяла, подсунув его себе под спину для удобства. Матрас на кровати Игоря был уж слишком жестким, вот и приходилось мерзнуть, но отвоевывать одеяло. Стасу не спалось, как он ни пытался смыкать веки, и на этот раз мешали отнюдь не цветы, а мысли. Пимп прокручивал в голове одну и ту же сцену, в которой Игорь назвал его цветочком. Значило ли это, что кто-то еще мог видеть в людях цветы? Значило ли это, что Босс видел в нем тот самый цветок, что никак не поддавался Стасу? Его так и подмывало спросить, но все не подворачивалось случая, не находилось слов. Стас нервно закусил губу, переворачиваясь на другой бок и обнимая себя руками — Босса это разбудило. Он подгреб Пимпа к себе, целуя-кусая его плечи и шею, и так прилично потрепанные и искусанные. Стас прерывисто выдохнул, поводя плечами в попытке отстраниться. — Подожди, — наконец, произнес он чужим от долгого молчания голосом. Игорь остановился, замерев в миллиметре от чужой шеи, — Помнишь, ты назвал меня цветочком? Босс кивнул. — Какой я цветок? — спросил Пимп, все еще не поворачиваясь, чтобы Игорь не видел его лица. Он еще на что-то надеялся, верил, что это было не просто так. Босс замялся, явно медля с ответом. — Черный тюльпан, — ответил он, и, не давая Стасу ничего сказать, быстро добавил, — А я пион. Я знаю. И Пимпу вдруг разом стало все-все ясно, будто он каждый день видел в зеркале тюльпан вместо странной неизвестности. Он еще крепче обхватил себя руками, но горячий язык не вернулся на его шею; вместо этого Босс укрыл его своим куском одеяла, заворачивая, как шаурму, и бурча что-то про «два отдельных одеяла». А потом вдруг замолчал, уставившись в потолок. — А ты знаешь, Пимп, что в Индонезии есть порода черных петухов? — едко спросил Босс, намекая на собственные слова насчет тюльпанов. Черных тюльпанов. Стасу стало так лень шевелиться, что он только показал Боссу оттопыренный средний палец, тихо смеясь в подушку. И практически незаметно — честно, совсем незаметно — подвинулся ближе к Игорю, устраиваясь у него под боком. Босс все еще нес какую-то малосвязную чушь о петухах, но Пимп его не слушал, медленно проваливаясь в совершенно удовлетворенный утренний сон.***
Игорь сидел на качелях. Обычных дворовых качелях, с отвалившимся сиденьем и ледяными ручками, жутко скрипящих и грозящихся сломаться каждую минуту. Тем более под двумя взрослыми идиотами, которым зачем-то захотелось выйти в эту мерзкую, гадкую погоду, да еще и ночью. Лужи от недавно прошедшего дождя подстерегали у подъезда, под водостоком, вообще везде, куда хватало глаз. Пимп как раз вляпался в одну такую, мгновенно промочив кроссовки и не очень цензурно выразившись по этому поводу. Качели скрипели от ветра; протяжный скрип раздался на весь двор и тогда, когда Босс опустился на самые целые из них, поднимая взгляд в небо. Там где-то просыпалось солнце, пробиваясь сквозь неприятные ватные тучи. Пимп усмехнулся, забираясь на его колени и закидывая ноги на бортик. Качели заскрипели снова, жалобно и протяжно. — Соседи уже ненавидят нас, — хмыкнул Стас, ерзая и устраивая свою задницу на острых коленях Босса. — А мне похуй, — меланхолично отозвался тот, вглядываясь в небо и лужи. Изо рта вырвался пар; то ли дыхание Игоря слишком горячее, то ли температура снова упала, возвращая в зиму. Никакого вейпа не надо — клубы пара, как у дракона, разве что безвкусные. Но это легко исправить. Пимп поерзал снова, мерзко скрипя качелями. Те пришли в движение слишком резко, отчего Стас едва не свалился на серый асфальт, но Босс держал его одной рукой, останавливая качели движением ног. У обоих слегка кружилась голова от алкогольного дурмана — ну, а как иначе, разве пошли бы трезвые неизвестно куда, неизвестно зачем? — накрывала лень. Даже холод на пьяную голову не чувствовался. Красные пионы и черные тюльпаны вяли, умирали в вазах, роняли свои лепестки, но почему-то никого это не волновало. Из-за туч выплывало затянутое паутиной солнце. И качели, качели, надоедливо скрипели от каждого движения, а пар, вырывавшийся изо рта, имел приятный привкус алкоголя — такой же, как на губах Пимпа.