Воплощенное проклятие.

Жизнь - хреновая штука. Вот живешь ты, пашешь, как папа Карло, иногда отдыхаешь душой, погружаясь в мир, выдуманный другими, мечтаешь и вздыхаешь, отлично понимая, что твои мечты - пустопорожний треп. Пустая и серая жизнь, непонятно как закончившаяся. А потом происходит нечто, и ты, очнувшись после очередного сеанса живительных звездюлей, устроенного тебе твоим папашей, понимаешь, что поговорка о том, что бояться надо, когда твои мечты претворяются в реальность, ох как верна. Ты лежишь на убогой кровати, кашляя кровью и хрипя, не в силах шевелиться, так болит избитое до состояния отбивной тело, и смеешься безумным смехом. Жизнь знает толк в извращениях, а с тобой она повеселилась особо. Тебя зовут Дессел, тебе пятнадцать. Ты смеешься, потому что иначе никак, ведь ты знаешь, что живешь теперь совсем не на Земле, а вовсе даже на Апатросе, и вокруг бушуют Звездные войны. Где-то там космические корабли бороздят просторы Большого театра, а тебя избивает ненавидящий тебя отец - здоровенный мужик, обожающий заложить за воротник, сбрасывающий на тебе свою озлобленность от беспросветности происходящего вокруг. Где-то там ситхи погружаются во Тьму, джедаи - в Свет, они все режут друг друга, сотрясая вселенную, а ты можешь только рыдать в подушку, потому что не обладаешь ни каплей Силы, и исправить это нельзя. Абсолютно. Ты долго лежишь в темноте, оплакивая иронию своей судьбы и смеясь над упущенными возможностями, испуганно сжимаясь в комок, когда до тебя доносится грохот: Харст приперся из кантины на бровях и теперь просто горит желанием как следует почесать кулаки на сон грядущий. Естественно, об тебя. Он бушует за стеной, орет и матерится, ломится в дверь, а ты сидишь в углу, пытаясь сдержать непроизвольные реакции трясущегося тела, скрипя зубами от бессильной ненависти, чувствуя, как страх, терзающий тебя, переплавляется во что-то гораздо более темное, и когда дверь распахивается - ты уже готов. Ты шагаешь вперед, потому что просто не можешь больше бояться. Не можешь. И не будешь. Когда ты очнулся во второй раз - с огромным трудом, едва не воя от боли, то просто не веришь своим глазам. Ваше жилище похоже на поле боя - скудная мебель раздолбана, а твой отец, постанывая, валяется на полу, и вид у него жутко потрепанный. А он выше тебя больше чем на голову и гораздо тяжелее. Ты смотришь на него, видишь искры страха в глазах очнувшегося мужчины и улыбаешься, понимая: твоя жизнь изменилась безвозвратно. И к прежней возврата нет. И пусть ты не имеешь Силы, но и тварью дрожащей быть не хочешь. Хватит. Не для того ты умирал и вновь рождался, чтобы копошиться в грязи, как червь. Харст возится на полу, сквозь зубы называя тебя истинным проклятьем, но попыток восстановить Статус Кво не делает. Что-то цепляет в его словах, но тебе все равно. Ты впервые за свою жизнь дал отпор агрессору и чувствуешь себя великолепно. Тебе семнадцать, ты пашешь на кортозисных шахтах Апатроса. В одиночку. Харст (ты не называешь этого громилу отцом даже мысленно) все-таки нарвался. Он был больше, ты был злее, и ты победил и выжил. А он - нет. И теперь у тебя на руках куча долгов, вокруг - нищета и беспросветность, но ты все равно пытаешься идти вперед. Иначе никак. Совершенно. Тебе восемнадцать. Ты только что сорвал банк, играя в сабакк - в этой игре тебе всегда везло. Республиканец-энсин смотрит на тебя с ненавистью, как и его дружки, требуя, чтобы ты отдал им честно выигранное. Ты, естественно, против, и в результате вокруг трупы, а ты вступаешь в армию ситхов, уходя от возмездия. Обмен из разряда "шило на мыло", но тебе и так неплохо, ведь как там говорили прославленные полководцы прошлого? Хочешь увидеть мир? Вступай в армию. Тебе двадцать. Ты командуешь маленьким отрядом, набирающим известность. "Мракоходы", так вас называют... Вам нравится. Ты успешный командир, изумительный стрелок-снайпер, прекрасный диверсант и отличный боец. Иногда ты вспоминаешь свою прошлую жизнь, ту, которая была на третьей от Солнца планете, и криво усмехаешься. Ирония судьбы! До того периода, о котором ты имеешь хоть какое-то смутное понятие - целая вечность, а вокруг - черт знает что. Республика воюет с Братством Тьмы, ситхов - как собак нерезаных, но тебя такие мелочи не смущают. Ты сражаешься, водишь в бои своих людей и плевать хочешь на остальное. А потом твой начальник отдает приказ, исполнение которого - чистое самоубийство, и ты поднимаешь бунт, вырубая идиота и выполняя задание не днем, а ночью. Тебе грозит трибунал, но судьба неожиданно поворачивается к тебе лицом - Повелитель Тьмы, к которому тебя приволокли, выслушав пояснения, ошарашивает новостью: ты, оказывается, одаренный. Именно поэтому ты выживал там, где дохли другие, был сильнее, удачливее... Умнее. И вместо расстрела тебя ждет Академия на Коррибане. Это шок. А потом, когда ты стоишь перед наставниками в Академии, до тебя вдруг доходит, что же так цепляло в экспрессивных речах Харста, когда он поливал тебя матом. И когда они спрашивают, какое имя выбираешь для новой жизни, ты только улыбаешься. - Бейн. Что ж... Жизнь - чертовски веселая штука. Ты готов учиться, оправдывая имя, и стать воплощенным проклятием.* Время бежит. Наставники шепчутся, что ты можешь быть сит`ари, тем, кто исполнит пророчество. Ты считаешься лучшим учеником, пока не проигрываешь Зираку, тут же став парией. Но тебе плевать. Ты пашешь как проклятый, догоняя тех, кто учился использованию Силы с детства. Тебе тяжело, но ты это переживешь. Ты станешь лучшим, ведь теперь тебя зовут Бейн. Ты ничего не знаешь о том, каким мог бы быть твой путь, в памяти только смутные воспоминания о "Правиле двух" и приставке Дарт к имени. И больше ничего. Ты выжимаешь из себя все соки, становясь настоящей машиной смерти. В тебе два метра роста, сто двадцать килограмм костей и поистине стальных мышц, ни капли жира. Твои когда-то голубые глаза теперь похожи на маленькие солнца: они давно стали золотыми - влияние Тьмы, в которую ты погружаешься все больше и больше. Тебя не хотят учить наставники Академии, но ты находишь учителя - Гитани, падшую джедайку. Она втирается к тебе в доверие, но ты это видишь и сам ее используешь в качестве источника знаний. А еще тебя тайно тренирует Каз'им. А потом ты выходишь на ринг и вытираешь Зираком пол - сокрушительная победа. Каз'им дарит тебе световой меч своего учителя - изумительный подарок, показывающий твой статус, и ты летишь на Лехон - Сила зовет. Там тебя ждет потрясение - голокрон Дарта Ревана. Ты учишься у истинного гения, твоя мощь растет с каждым днем, знания путей Силы позволяют многое, но это не радует. Сила схватила за горло и тащит - ты прямо чувствуешь это давление. Она требует, уговаривает, соблазняет... Шепчет миллионами голосов, указывая путь, и когда прилетает Каз'им, предлагая примкнуть к Братству Тьмы или умереть, ты его убиваешь, чувствуя, как сжимается пружина. Ты давно уже не наивный шахтер и прекрасно разбираешься в политике. А еще ты видишь, что происходит вокруг, и прекрасно знаешь, чего хочет Сила. Ситхи не ошиблись, ты действительно сит`ари. И ты знаешь, что от тебя требуется, для чего ты был рожден. Ситхи падут, чтобы, пройдя через смерть и поражения, вновь возродиться в славе и могуществе. Это неизбежно. Они слишком разрозненны, слишком нетерпимы друг к другу... Они думают, что могут и должны повелевать Силой, не слушая ее советов. Идиоты. Они зазнались и возгордились и будут наказаны, как дети, которые пошли против воли матери. А ты - ты длань карающая, исполнитель. Именно поэтому ты шлешь послание Лорду Каану вместе с чертежами ментальной бомбы, якобы найденной в голокроне Ревана. И после наблюдаешь, как ситхи, ослепленные идеей уничтожить всех джедаев разом, гибнут вместе с пришедшим по их душу отрядом, возглавляемым Лордом-джедаем Хотом. Тебе тридцать. Вокруг смерть и запустение, только ты идешь по пепелищу, влекомый тихим скулежом. Ты находишь единственную, что выжила... Мелкая девчонка, которая станет твоей ученицей. Занна, так ее зовут теперь. Вы уходите и больше не оглядываетесь, ведь пути истинного Владыки неисповедимы, а титул Дарта окружает тебя плащом Тьмы. Тебя ждет новая, полная борьбы жизнь, и ты улыбаешься. Твои мечты стали реальностью. Годы идут. Ты учишь Занну, претворяя в жизнь "Правило двух": один учитель - один ученик. Ты считаешь, что только так можно выучить настоящего ситха. Вот только Занна иногда на тебя странно посматривает - у нее насчет этого правила явно есть свое мнение. Тебе сорок шесть. Ты в расцвете своих сил. Ты уже готов отпустить ученицу на вольные хлеба, давая возможность самой взять ученика, когда Судьба показывает зубы. Занна увлеклась колдовством и решила не получить титул от учителя, а вырвать его силой. Вы сражаетесь, ты почти побеждаешь, невзирая на отрубленную руку и истощение от заклинаний этой предательницы, но когда ты уже готовишься нанести удар, Сила вновь разворачивает перед тобой картину грядущего. Ты видишь его так ясно, так четко! Тебе предлагают невероятное в обмен на невозможное, и ты... Уступаешь. Занна побеждает, в горячке боя не обращая внимания на странную заминку. Она подходит ближе, и ты не упускаешь шанс - знания Андедду поистине бесценны. Пусть предательница думает, что ей удалось подавить попытку переселить свой разум в ее тело, ты знаешь, что сделал все правильно. И пусть в ее интерпретации "Правило двух" становится правилом предательства, ты знаешь... Ты ушел непобежденным. И теперь тебе остается только ждать. Мимо текут века. Ты спишь в гробнице на Коррибане - Занна не поскупилась, сделав все, чтобы запереть твой дух в Долине Лордов. Сон, все длящийся и длящийся... Тьма тихо убаюкивает тебя, напевая колыбельную, пока не настает тот самый момент. Тебя будят. Ты смотришь на мелкое зеленое существо самого подозрительного происхождения и с блеском отыгрываешь роль, пафосно вещая о могуществе Темной стороны Силы и прочем бреде. Ты даже предлагаешь этому ушастому уродцу стать твоим учеником - предложение, которое закономерно отвергают, к твоему огромному облегчению. Что поделать, ты всегда был немножечко ксенофобом. Уродец улетает - еще бы, гранд-магистр Ордена джедаев Йода велик и светел по своему обыкновению. Подглядывающие Лорды и Леди морщатся, провожая звездолет алчными взглядами, не понимая, почему ты смеешься. А ты хохочешь в своей гробнице, потому что знаешь... Время пришло. - Господа! - твой голос разносится по Долине, привлекая всеобщее внимание. - Займите свои места и запаситесь едой и напитками! Шоу продолжается! А потом тебя затягивает в водоворот Силы, все погружается во Тьму, но ты не боишься. Ты - сит`ари. Избранный. И это - твое время. А потом ты открываешь глаза и смеешься, невзирая на боль в теле. Раз болит, значит, оно есть, а это уже отличный старт. Оно непривычное, плохо слушающееся, но тебя это не смущает. Как не смущают направляющиеся к тебе тускены. Тебе почти тысяча лет. Ты смеешься... И делаешь первый шаг. * Бейн означает "проклятие".