Крылья

Это не правильно. Когда идешь по улице и чувствуешь как тяжело поднять стальные крылья. Как лязгают перья, ударяясь тонкими лезвиями при любом движении. И как холод мурашками ползет по рукам. Вроде бы мелочь. Прогорклый вкус сигарет душит за горло противной дымчатой рукой, заставляя закашляться, как подростка, впервые вдохнувшего папироску полной грудью. Дешевые, купленные в одном из киосков на серой улице. Пасмурно. Может быть, это пройдет. Всё когда-нибудь пройдет. Ветер раздувает полы плаща, хочет забраться в душу. Глупый. Там сейчас даже для него неуютно. Город синеет осколками стекла, гладкими стенами, трескается дорогами и оживленными улицами, кишит паразитами-прохожими. Как большой, больной, механический организм скрепит шестеренками, надрывно ревет моторами новеньких ауди, пыхтит выхлопными трубами. Ему не долго осталось. У него опухоль. Кровь. Алая-алая кровь. Настолько яркая, вкусная, солёная, металлическая, заманчиво вязкая, живая до тошнотворности. Единственная краска этого дня. И ничего, ничего, слышишь, не может заглушить эту ноющую надрывную ноту, звенящую где-то между ребрами. Хочется ударить по струнам, что бы этот противный звук оборвался, затих, заглох. Замолчи! Слышишь, сердце, замолчи! Пожалуйста. Не хочешь, что бы кислород отравлял каждый вздох, ядом расходился по венам, в каждую клеточку, въедался под тонкую кожу. Устала. Хочешь тепла. Пожалуйста, хотя бы чуть-чуть. Небо свинцово-серое, придавливает к земле. Кто-то пожалуется на давление. Когда тут был последний теплый лучик солнца? Все уже научились жить и без него. Болтаться в грязи закопченных офисов, каждое утро любовно завязывать на шее удавку-галстук и спешить побыстрее из своей конуры три на четыре, где книжная полка уже давно припала пылью и кран в ванне подтекает. Разрываешь эти чёртовы крылья на клочки. Кому они нужны? Если каждый раз, шагая с крыши, разбиваешься кроваво-липкой лужей об асфальт, будто бы какой-то художник опрокинул на полотно тюбик с краской. Но… может в сто первый раз, наконец-то взлетишь?