Дяде Паше грустно

Смеркается. Тучи заполонили всё вокруг - вплоть до горизонта. Тишина меня поглощает. Уже битый час я сижу напротив огромного панорамного окна и грущу. Виски закончилось, и стакан в руках стал непозволительно лёгким. Хм. Может, в магазинчик сгонять за новой порцией? Я почти ничего не вижу рядом с собою. Может, алкоголь сыграл со мною злую шутку, а может, я просто стал очень популярным. В голове до сих пор эти ужасные слова... "В смысле сразу, в смысле сразу... В смысле сразу я сказала..." Фу. Отвратительно. Аж руки чешутся кол осиновый достать... Теперь во мне лишь пустота. Пустота повсюду. И пустота внутри. Уже вечер, а я не могу убрать свой телефон в сторону и продолжить жить. Не могу, и всё. Ведь эти фанфарики так интересны. Так затягивают. Раньше я никогда даже и не мог подумать о том, что буду с такими увлечением и энтузиазмом зависать на Фанфарикабуке. Это вдохновляет. Может, тоже пойти фанфарик написать... Капли дождя медленно стекают по стеклу. Мне грустно. Рисовать пятидесятый автограф я уже не в состоянии. Я подавлен. Морально уничтожен. Опустошён. Порой я замыкаюсь в себе. Мои шутки смешны, но я не смеюсь. Ведь я устал. Устал их писать. И пытаться всем отвечать. Сутки напролёт. Мне сложно жить теперь. Я популярен и, наконец, молод душой. Теперь я просвещенный. Твиттерский. Король Пятницких. Царь. Господь. Молния сверкает в ночной темноте, а гром заполоняет собой всё пространство вокруг меня. Сейчас нужно выпить. Причём срочно. И постараться "не умереть от смерти". Хотя бы сегодня. Ведь завтра новый день. Новые ответы. Новые подписчики. Новые шутейки и смешнявочки. Ради этого стоит жить. Ради этого стоит существовать. Пойду послушаю, что ли, заново свой плейлист-шизофренист и снова начну сходить с ума. Увы, мне не привыкать. Дождь усиливается. Скорее, это уже похоже на ливень. Пойду отдыхать. И спать. Ведь если продолжу орать и сам с собою всё это обсуждать - то непременно придёт Шурыгиной мать.