Меня нет

Белый холодный пол. Падаю на колени и чувствую тупую боль от резкого удара. Тело покрылось гусиной кожей. Обжигающе горячие слёзы градом льются из глаз, оставляя маленькие лужицы на плиточном полу. Это заставляет меня чувствовать себя живой. С ненавистью смотрю на бледные запястья, испещрённые голубыми линиями. Я не хочу жить! В памяти один за одним всплывают яркие образы моих родителей, друзей, знакомых. Интересно, что они почувствуют, когда узнают? Будут ли скучать? Вспомнят ли обо мне через месяц, год, десять лет? Станет ли их жизнь другой, когда… Когда меня не будет? Беру в руки лезвие. Холодный металл обжигает разгоряченную от долгих рыданий кожу. «Я тебя люблю…» — шепчет до боли знакомый голос. Слегка прикасаюсь к белоснежной руке и надавливаю. Алая кровь окрашивает серый безжизненный металл, тонкой струйкой растекается по руке и капает на пол. «Я тебя не предам…» — обещает любимый голос. Охотно верю! Медленно веду лезвием, царапая кожу. Не чувствую боли. «Ты — мое счастье…» — слова причиняют боль, ноющую, не сравнимую ни с чем другим. Ещё порез. Кровь. Меня это не беспокоит. Чувствую вкус твоих губ. Глаза сами собой закрываются.

Мы бежим по аллее старого парка. Здесь всегда мало людей. Ты смеёшься. Смотрю в твои счастливые горящие глаза. Как же я люблю, когда ты радуешься… Ты берёшь меня за руку и тянешь в свои объятия, а я охотно подчиняюсь. Это мое самое любимое место во всем мире. Чувствую твоё тепло и слышу бешеный стук сердца, совсем такой же как у меня. Ты уткнулся носом в мои волосы: «я не хочу отпускать тебя, ты так приятно пахнешь.» Да. Воспоминания становятся болезненными только тогда, когда осознаёшь, что ничего уже не вернуть. Рука кровоточит, но мне мало. Ещё один порез. Он глубже остальных… Я снова вижу твоё лицо. Такое родное. Трясу головой в тщетной попытке отогнать эти мысли, но они возвращаются. Маленькие обрывки наших историй. Дни, ночи, закаты, рассветы. С тобой. Я не хочу это видеть! Не хочу помнить! Уже ослабшей и трясущейся рукой пытаюсь нанести себе больше увечий. Ещё сильнее изуродовать и без того ставшую жуткой руку. Голова кружится. Кровь заливает пол, её так много. Лезвие выпадает из рук. Чувствую слабость и лёгкое покалывание в ногах. В глазах темнеет. «Я люблю тебя.» — хрипит какой-то чужой, совсем не похожий на мой, голос. И снова твои глаза. Я больше никогда их не увижу. Твои руки. Я больше никогда к ним не прикоснусь. Ты. Ты больше никогда не будешь моим. Прощай. Падаю на пол. Ничего не чувствую. И ничего не могу с этим поделать. Меня больше нет.