882
13 апреля 2017 г. в 07:10
Вонзая шпильки в пропитую землю,
Бежит на вызов девушка... А рядом
Пятнают стены – им никто не внемлет, –
То лозунги, то новые рекламы.
Опять стреляют по мемориалам,
Наш мир пропитан ненавистью, ядом...
И пусто место будет у штурвала,
Пока его занять не сможем сами.
Где чистота до крови лицемерна,
Там гадят... А уборка бесполезна.
Все так привыкли хоть во что-то верить,
Что наживаться стало слишком просто,
Особенно на том, что всем так плохо,
Что все устали жить в наш век железный...
Но всех под пули выстроить пророков –
Не выход. Мы живем все время прошлым,
Но так и не смогли на нем учиться.
Грядущее – синоним слова «пропасть».
Вокруг лишь волки, изредка – волчицы...
Но выживем ли мы, убив всех жестких?
Кто мир спасал, тому неблагодарность –
Повесь на шею, да погромче хлопай...
Герои не нужны в порочном царстве,
Ведь образ яркий слишком больно жжется.
Но, если бы мы знали, что наступит,
То, может, повскрывали б сразу вены...
А так – привычка жить готовой тушей,
Привычка быть. Привычка тратить время.
Мы словно бы в отеле под обстрелом,
И тихо ненавидим эти стены...
Мир – монастырь в одном дому с борделем,
И дверь открытой держим всё же все мы.
Как оправданье ненависти к миру –
Привычка не терпеть свои же мысли...
В понятье «жизнь» уложена квартира...
Все хороши. Вокруг одни плохие.
Отучено болеть от страха сердце,
Все нервы затупились в куче истин...
Зачем нам нужно что-то после смерти?
У нас на жизнь, возможно, аллергия.
Не злитесь, если вам на грязь укажут,
Она сама, конечно, не исчезнет.
Да, нам давно не больно и не страшно,
Нам дали неисправные винтовки.
Вы можете ли сделать жизнь такою,
Чтоб не пришлось вымаливать «небрежность»?
Пока же мы – соседи с вечной болью.
И есть одно лекарство – остановка.