892
21 апреля 2017 г. в 20:29
На ровных линиях госграниц,
На проводах и на синих венах
Жизнь пишет - нотами пестрых птиц
Или иглою в стенах больниц –
Одних и тех же мелодий темы.
И кто-то в супе сварил венок,
Ведь не хватало лавровых листьев...
Мы так живем, отбывая срок,
Нам слишком сложно найти порог,
А ведь к нему надо подступиться...
Мы перестали искать ответ,
Но так привыкли кричать беззвучно...
Когда дороги от неба нет,
По венам током проходит свет...
Но ведь кому-то так даже лучше!
В том, что мы есть, был сакральный смысл,
Пока его не смешали с пылью...
На оптимистов есть пессимист –
Кто пишет перьями синих птиц,
А кто – свои обрывает крылья.
Такое право – снимать с крестов,
Быть зрячим в мире, где все – провидцы...
И красить прошлое в ровный тон,
И позволять быть себе – мечтой,
Не веря дядям – чужим, но с нимбом...
Когда у статуй остался лишь
Чуток достоинства – догнивает...
Казалось – хуже не станет жизнь,
Казалось, будто от этой лжи
Завис и занавес – вновь скучая...
Но мы – заложники армий, школ,
И нас жестокости учат вечность...
Чего мы ждем? Это так легко –
Стрелять в унылых, как смерть, богов,
Теряя с гильзами человечность...
На ровных линиях, что ладонь
Покрыли, косо – слова от песен...
Мы научились любить огонь,
Да только год, заменяя год,
Поведал нам – мир неинтересен.