902
2 мая 2017 г. в 23:21
Печать скорби на лике победы
Как игра на старом фортепьяно,
Что настроить так и не смогли,
Странный разговор от солнца пьяных,
Зимовавших по уши в пыли:
–Я за вас не дал бы и полушку...
–Что ж вы, сударь, лезли в короли?
То ли книги это на просушке,
То ли пациентов привели...
–Да ведь отказаться было страшно,
Без меня все б рухнуло в террор...
–Сразу видно, кто из нас тут маршал,
Ну, а кто – пока еще майор...
Ветер перелистывал страницы
Томиков, лежавших на столе...
–Эр, да вы сидите там, сидите...
–Лорд, еще скажите, сколько лет...
Через час беседа вязнет в мате,
Ведь о наболевшем говорят...
–Буду жить, пока литнеграм платят...
–Мне, пожалуй, путь один – в закат...
Разговор не для ток-шоу века,
Да и слушать некому уже...
Сумасшедший дом, библиотека –
Будет офис в сорок этажей.