1005
12 августа 2017 г. в 01:06
Силу не разлить по четким формам,
Если сам их раньше не слепил.
Не придумать серости и нормы,
Не найти предел для новых сил.
Все идет по-прежнему, как должно,
Все течет меж новых берегов...
Только мы, напоенные ложью,
Вновь с насильем путаем любовь.
Бьются крики в грань стеклопакета,
Ночь над миром крылья развела...
Руки жжет изломанное лето,
Осень входит с капелькою зла.
В огненном поблекшем ореоле,
Средь гниенья, грязи, толчеи...
А дождям немного нужно воли –
Им любые руки, как мои.
Влажные, с кислинкой, поцелуи...
Что мне прятать, глупой, под зонтом?
Я ведь мир нисколько не волную,
Истину придумав не о том...
Кровь, что пальцы временно пятнает –
Вновь моя, до капельки моя...
Храмы по осколкам разбираю –
Их все строят. Все они стоят.
Неспроста от райских дуновений
Так мутит... Не могут до сих пор
Боженьку отдать на удобренья...
Ведь к нему приклеился престол!
Кто несет архаику со свалки,
Вряд ли сможет вновь благоухать.
Жизнь идет не шатко и не валко –
Но она не так уж и плоха.
Сделай вывод, есть на это право.
У меня другое – мир любить,
Время пить, добавив чуть отравы,
Не касаться сломанных бобин.
Я не память, я - всего лишь осень,
Тихо нисходящая на мир.
Тот, кто знает, зря уже не просит.
Силу не очистить – это миф.
Лепим формы, выдумав границы,
К сердцу прибавляем новых ран...
Это я – невинная блудница,
Новоорлеанский ураган.
Это я – дитя звезды Полыни,
Что закончит проигрышный путь...
Сила, мне доступная отныне,
Льется в форму. Все свершится. Пусть.