1073
9 ноября 2017 г. в 09:01
Через разлитую синь непросохшего неба,
Через безумные земли несбывшихся снов
Тянется к знамени втоптанной в память победы
Слабый ручей переписанных наскоро слов.
Не получается просто – не то, видно, время...
Липнут опять неуклюже слова к языку.
Нам бы Энунцию, Хаос... Но – все как со всеми.
Или поймут, или снова вернутся в тоску.
Не получается просто – ни дара, ни слуха,
Взгляд не всесилен, и мысли окутала тьма...
Не попадется читатель с заточенным ухом
В мире, где дети все чаще сбегают с ума.
Здесь господа и рабы, здесь лохи и мессии,
Рядом с пророком на шконке сидит шарлатан...
Не удивляйтесь, что строки невольно бессильны.
В небо взгляните – там вечно царит пустота.
Ровно покрашено заново – только не краской
Пахнет оттуда – похоже лишь на формалин...
Мир переходит от истины к брошенной сказке
Чаще, чем рвутся границы на лике земли.
Нет, в декорациях мало почета к былому,
Мата на задниках много, но мало имен.
Здесь ни одна из дорог не доводит до дома –
Что ж удивляться, что блекнет окраска знамен?
Память – вот мера истории. Мера для славы.
То, что теряют чуть чаще, чем полный кошель...
Что изменить нам дано? Мы пока еще правы,
Но все равно остальным, что мы носим в душе.