1094
18 декабря 2017 г. в 07:47
Мы торопимся жить, понимая –
Завтра может и не наступить.
В промежутке меж мартом и маем
Обрывается наскоро нить.
Парки просто однажды устали
И ударились в авангардизм...
Полотно наших судеб все в сале
Да в крови – как тут не обходить?
Это память, проклятая память –
Войны, кровь, и стремленье войти
В сонм историй, хоть что-то оставить...
Но от центра уводят пути.
А дорога съедает идущих,
И однажды забудут всех нас...
Так зачем же стараться быть лучше,
Чем умеешь? Оставь этот шанс.
От «как все» до «быть выше и чище»,
Результат неизменно один –
Производит история вычет,
Раб забыт так же, как господин.
Умирать нужно все же собою,
Рай и ад – лишь удобная ложь...
Жизнь положишь, сражаясь до боли...
Умирая, водички попьешь.
Да кого здесь так мучает жажда,
Не подскажете? Даже смешно...
Скоро вымрет последняя жалость,
Безразличие входит в окно,
Бросит взгляд на простертые руки,
Усмехнется, рожденное злом...
И легко, умирая от скуки,
Выйдет через все то же стекло.
Безразличие к жизни и смерти –
Сила прошлого, вросшая в кровь.
Вы попробуйте правильно верить –
Нет, не в память. Не в тварь, что игрой
Наслаждается... Ценит себя лишь,
Убивает, калечит детей...
Этот мир ты уже не исправишь.
Мне сказали. И я в пустоте.
Но – узоры потрепанных судеб
Почему-то стараюсь отмыть...
Завтра будет. Наверное, будет.
Я свою обнаружила нить.