1115
27 января 2018 г. в 02:41
Быть собой – бесконечно опасно,
Притворяться своею – на кой?
В этом мире не все еще ясно,
Но на свет пробивается боль.
Мы на разных пока еще гранях,
Я – и те, что за мною пойдет...
И не жить мне, но все же – как ранит
Их судьба злое сердце мое.
Пустота наполняется болью,
Вкус полыни застыл на губах...
Вы летите, бескрылые... Только
Не считайте, что это – судьба.
Обменять смысл жизни на раны –
Сделка вряд ли из худших. Но всем
Проще выжить за гранью экрана,
Чем решать сноп подгнивших проблем.
Иглы ждут, раскаленные в прошлом,
А сейчас их покрыл трупный яд.
Жизнь сама по себе так тревожна,
Но об этом не нам говорят.
Быть собой – слышать грохот металла,
Помнить зов, видеть пламя идей...
Или – вновь притвориться шакалом,
Что так модно средь «просто людей»?
Знать, кем ты в их глазах отразишься,
И, сжав зубы, молиться за них...
Или жизнь обменять на страницы
Торопливо написанных книг?
Совмещаю. Царапины, в общем –
Это просто звериный язык.
Там, где имя мое прополощут,
Скоро в душах проснется призыв.
Этикет райско-адский, посмертный –
Прогуляю, как всякий урок.
В темноте, для себя незаметно,
Чашу вновь переполню не в срок.
Ну и что? И в неверии лживом,
И в огне – столько силы сейчас!
А фанаты обычнейшей жизни
Не заметят, как мир их погас.
Быть собой – невозможно, конечно,
Но и маска – не выход, а сон.
И от истины вряд ли излечат
Тех, кто права на жребий лишен.