1127
22 февраля 2018 г. в 02:38
Прости за неумение сиять,
За жизнь впустую и за то, что снова
Касаясь неба, режусь о края
Лучей и облаков... За то, что слова
В который раз не в силах написать,
За то, что не умею ждать и верить,
Что не творю любые чудеса...
Прости за то, что я не знаю меры,
Что все учусь, как убивать ловчей,
Но всем подряд свою раскрыла слабость...
Что я люблю, хоть не пойму, зачем,
И что навряд ли как-нибудь исправлюсь.
И рада б сбросить тело: без души
Оно – лишь лишний вес, пустая тяжесть.
Прости за то, что я так смею жить,
Что не исполню все, что ты прикажешь.
И мелочную ненависть к богам,
И план спасти немногих из достойных...
Ты знаешь, что тебя я не предам,
Имеет ли значенье остальное?
Прости, что я неправильно люблю,
Что я с рожденья малость не такая...
Что миру нужно – то я и даю,
А что он хочет – даже я не знаю.
Гляжу поверх рассыпавшихся карт
На веер из дорог – все перекрыты...
Прости мне в октябре мечту про март,
И то, что помню сны, а не обиды.
И если иней ляжет на песок,
Обрисовав протоптанное сердце,
Ты начерти стрелу наискосок...
Прости мне то, что мы сейчас не вместе.