Музыка в моём сердце

Что тут можно сказать. Так быстро сутки ещё никогда не летели. За это время ПиДжи успел вступить в группу, выучить текст песни и помириться с Фрешем. НО! Фреш решил остаться на уровне "друзья" и продолжить жить, как ничего и не было. ПиДжи стал очень милым и стеснительным. Он смущается по любому поводу. Подойди, скажи, что слышал его пение и считаешь его прекрасным, если осмелишься, ведь ПиДжи тогда просто выпустит несколько слезинок и, уткнувшись в воротник, пряча своё смущение, бросит короткое "спасибо" и убежит подальше. И больше он не подойдёт к тебе, нет... Он будет считать тебя очень смущающим. Группа каждый день просто пытала Эррора, пытаясь узнать, что произошло. Но он всегда молчит, начиная водить пальцами по струнам гитары. На самом деле скелет очень переживал за художника, но виду не подавал. Каждый день он надеялся, что этот цветастый комок идиотизма всё же придёт к ним в гараж, нежно улыбаясь и проговаривая тихое и смущённое "привет". Но Инка так и не было, что разочаровывало Эррора. Мало того, что он остался без пары, так ещё и волноваться ему приходится за этого идиота. Нет... Не идиота... На самом деле Инк похож на... БОЛЬШОГО идиота. Эррор знал, что художник очень хотел прийти на выпускной, знал, что он надел бы свой белоснежный костюм и розовую рубашку, знал, что тот собирался рисовать портреты счастливых пар. От куда? Инк ему все "уши" прожжужал. Было так смешно слушать, как скелет придумывает всю эту чепуху. А сейчас Инк вообще не появляется. -Ну нет уж! - выкрикнул Эррор, отталкивая гитару подальше, - Если он решил не идти, то... Я тоже не пойду. Я.. Приду к нему лично. - в этот момент Оши задумался, - А как же группа? Он взялся за гитару и снова начал бремчать по ней, приманивая к себе мысли, что помогут решить эту проблему. Инк сидел около огромного окна, рассматривая птиц, что весело летали, бегали и щебетали в их саду, рисуя и подбирая наброски, что подойдут к его следующей картине. Соврал ли тогда Инк на счёт родителей? Нет... Они и вправду приезжают в этот день. Но только утром. Уже вечером, когда солнце только начнёт садиться, они, забрав картины сына, направятся в Лондон, отдавая их на продажу. Если честно, то художнику уже было глубоко плевать на тех личностей, что он называет "отец и мать". В последний раз они были дома года три назад, если не больше. Да и для родителей Инк больше, кажется, ничего не значил. Бросив краткое "привет", они приобнимают его немного и бегут приветствовать свои покои - художники сильно устают. У Инка появляется ощущение ненужности, что, как ни странно, не давит на него. А зачем страдать? Он просто сделал вывод: у него не может быть родителей. Сейчас же он, завершив эскиз очередной птички, направился в свою комнату, чтобы обработать всё это. Инк посмотрел на весящий календарь на стене и тяжело вздохнул. -Завтра уже выпускной. Как же быстро летят дни...