Понял

      Пришел домой и понял, что у меня уже взрослые руки, взрослое лицо, тело... увидел себя с сигаретой во рту... Понял, что во мне всё та же детская наивность, которая спряталась под бородой, тату, пирсингом.. что хочу просто лечь, уткнуться в подушку и поплакаться обо всём на свете. Хочется, чтобы пожалели, как ребёнка, что порезал палец.. чтобы на столе увидеть обед и не пыхтеть усталым над плитой. Чтобы увидеть себя ребёнком. . Как двигался, говорил и придумывал сказки... как верил в небылицы... как верю и сейчас, но не показываю этой стороны души миру... Ведь никто не поймёт так, как нужно...       Никто не увидит меня настоящим... никогда. Как и сейчас... Пишу этот текст с мыслями, что всегда врал. Всю жизнь. Не только людям, но и самому себе. Что это не я настоящий. Не я, не тот самый мальчик, что был просто наивным ребёнком, необычным для других, странным... но зато был собой настоящим. Который научился врать и продолжает до сих пор. Который верит в любовь, волшебство и не прочь вспомнить какую-нибудь старую, но добрую сказку о неведомом существе, что живёт в нём самом.       Это существо не откликается ни на одно имя или кличку. Это существо - он сам. Оно никак не выглядит. Оно - и есть душа.. никому неизведанная, нетронутая этим миром... живущая сама по себе... которая медленно гаснет, умирает... Которая хочет побыть наедине со мной настоящим и просто поговорить обо всём на свете. Просто, ласково, нежно окликнет меня в надежде, что ещё можно вернуть того самого ребёнка, которого никто никогда не понимал, но он верил, что когда-нибудь его поймут и он донесёт до мира часть своей души... ещё доброй.. ещё невинной.. ещё настоящей...