От Дьявола

Марко не мог поверить, что это происходит. Нет. Не с ним. Не с его демоном.  — Мы не успеем убежать, — произнёс тот. — Я могу перенести тебя в Преисподнюю, но…  — Но только меня одного? Там мне без тебя делать нечего, — отрезал Марко.— Нет. Лай приближался. Том потянулся к нему с внезапным блеском в глазах, но Марко отшатнулся.  — Ты не сделаешь этого без моего согласия. Уходи!  — Ты знал, что та ведьма только притворялась спящей? — в его голосе были обвинение и боль. — Ты забыл про неё, когда готовился вызволять меня, да, Марко? Ты упустил её из виду, и она рассказала о нас. Ты мог успеть убежать, но ты… Он на секунду задохнулся от ярости, попробовал сдержать себя. Не время.  — Ты предпочёл проводить меня до этого чёртова леса, ублюдок. Марко услышал, как шуршат деревья. Близко.  — Твоя поимка — моя ошибка. Но больше никаких ошибок с моей стороны не было, Том.  — Позволь мне подойти, — свистящим шёпотом произнёс демон. — Они будут метить в нас обоих.  — Пообещай мне уйти, если меня пристрелят.  — Я не уйду. Марко услышал, как хрустнул сучок под тяжелым сапогом. Демон услышал тоже, сорвался с места. Свист стрелы опередил его. Не успел.  — Тебе придётся. Марко всё ещё стоял спиной к нему. Из-под ребра высовывался наконечник с ярко-синим оперением. Длинная, тяжёлая стрела, верный прицел — дело рук Арео. Том не стал задавать вопросов. Он подхватил Марко так, словно он нуждался в защите, хотя инквизитор ещё держался на ногах. Помертвевший, оцепенелый, Том сжал его тело в руках. Вторая стрела просвистела мимо, третья впилась в плечо демона — он не заметил. Марко силился сказать что-то, но выходил только невнятный хрип. Стрела прошила лёгкое и добралась до сердца. Нехорошо. Это «что-то» было очень важным для Тома, но услышать это он не мог.  — Ты мне нужен, — жалко сказал демон. Взгляд Тома упал на родинку на щеке инквизитора. Метку от дьявола. Его метку. — Ты — мой. Ты должен быть у меня. Марко всё ещё шевелил губами. Том приложил ухо к ним.  — Катись отсюда. Том считал пульс. Ровные, глухие удары, толчки крови: раз, два, три, четыре, пять, шесть... Седьмого удара не последовало. Демон вскинул ненавидящие глаза на людей. Все совершенно одинаковые — он не разбирал ни лиц, ни намерений. Он даже не знал, кто выпустил ту стрелу. Это осталось за гранью гнева. Мир заволакивался красной пеленой. В голове звучал голос Марко. Уходиуходиуходи. Он поднял руку. Выжечь. Природный огонь заполыхал в нём. … Когда он пришёл в себя, вымотанный, дикий, тяжело дышащий, солнце всплывало над горизонтом, словно облитое кровью. Ведьма с хохотом пировала среди пепла и белых костей. Том осторожно поцеловал Марко в лоб.  — Где бы ты ни был, я найду тебя снова. И никогда больше не отпущу.