Ночной цирк

«1957 год 23 августа. ЧТО ПОСПОСОБСТВОВАЛО СМЕРТИ ТРУППЫ ЦИРКА? » Гласил заголовок одной из старых вырезок, ведущей газетной редакции того времени. Страницы уже давно пожелтели, а фото выцвели и были поблекшими на грязно-желтом фоне. От газеты исходил стойкий запах плесени и сырости, который не приводил в дикий восторг. Совсем. Отложив газету, я потерла глаза, которые сильно напрягала последние несколько часов при этом отвратительном освещении. Но это меня не останавливало, ведь я должна добраться до истины во что бы то не стало. Тайны покрытые слоем мрака и еще чего-то загадочного и странного, всегда привлекали мое внимание. С самого детства я была постоянным посетителем местного дома престарелых и их любимым слушателем. Все их мистические и не очень истории захватывали дух и я всегда пыталась разгадать их тайну, найти ту самую изюминку, которая меня коробила долгое время и не давала спать по ночам. Наверное, в силу этого я выбрала профессию журналиста и продолжаю искать интересные, но уже менее фантастические истории для моих статей. Хотя иногда бывает трудно пройти мимо мистической истории о исчезновении пятнадцати девушек с одним цветом волос и предположительно одного возраста. Полиция это дело замяло, а я еще долго не могла не могла спать по этому поводу. Я взглянула на часы и, потерев в очередной раз глаза, взяла следущую, пожелтевшую от старости, газету, которая уже источала аромат книг, пропитанных старостью и временем. Также и в библиотеке витал умопомрачительный аромат старых книг, смешавшийся с бодрящим ароматом разных сортов кофе: в соседнем здании расположилась моя любимая кофейня с невероятными на вкус напитками. После тяжелых будней в университете я люблю заглядывать в эту кофейню хотя бы на часок. С какой-нибудь книгой Стивена Кинга или Чака Паланика под мышкой я усаживаюсь у самого окна и попиваю свой любимый напиток - американо. Дурманящий запах свежесваренного кофе, навивает туман на рассудок и помогает лучше прочувствовать атмосферу книг гениальных писателей. В голове сразу же заиграла навязчивая мелодия из кофейни, которая играет там круглые сутки триста шестьдесят пять дней в году. Закрыв глаза, я на минутку перенеслась на эти шикарные мягкие диваны и уже предвкушала вкус эспрессо кон Пана. Отмахнув мысли о кофе и мягком диване через дорогу, я сосредоточилась на статье из газеты, которая прекратила свое существование после этого. Слишком много странного происходит в этом маленьком городке с населением. «Сегодня 23 августа 1957 года стало известно, что вся труппа самого крупного цирка и все посетители были убиты при загадочных обстоятельствах. Полиция отказывается комментировать это - следствие остановлено. » Тяжелый стон сорвался с моих губ и чувство безнадеги и отчаяния потихоньку закрались в мою голову полную немыслимых фантазий и историй. Я объездила и перерыла все городские библиотеки и архивы, даже ездила в редакцию той газеты, но здание было полностью разрушенно и никаких документов не сохранилось. Я еще долго смотрела на руины здания чуть ли не в истерике. Единственная ниточка надежды жестоко оборвалась и стремительно падала в бездну вместе с моей дипломной работой. Даже не сам факт провала дипломной работы в университете, а чувство неудовлетворенности угнетало меня с каждым вдохом кислорода, который, как казалось мне сейчас, больше похож на медленно обжигающий легкие яд. - Эванджелайн, мы закрываемся. - Ласково произнесла старушка, собирая книги со столов и ставя их на свое место. Посетителей бывает не так много, но почему-то на столах всегда стоят горы книг из разных стеллажей и залов здания, будто каждое утро их берут с законных мест и ставят на пыльные столы, создавая эффект того, что люди еще посещают библиотеку. Я улыбнулась собственным мыслям и тут же сделала лицо более сорьезным: не хочу, что бы эта женщина посчитала меня слишком странной или вообще сумасшедшей. Все библиотекари знали меня по имени, коих даже не знала я. Все потому что почти каждый день засиживаюсь здесь до поздна при любых обстоятельствах. Пусть даже за окном будет ураган и летающие тарелки я не покину это место, пока сама этого не захочу. Правда, мое желание разделяют не все работники библиотеки. - Простите, но можно мне еще посидеть? - Умоляющим голосом произнесла я, указав на свой блокнот и старую газету. В глазах женщины я заметила интерес и,хмыкнув она взяла газету в руки, которые были покрыты морщинками, на ее лице было просто ассорти из всевозможных эмоций, мимика менялась с такой скоростью, что я даже на секунду подумала, почему она не актриса с такими данными, а всего лишь библиотекарь в провинциальном городке Швеции. Интерес сменяла раздраженность, а потом смятение с беспокойством в комплекте. Положив газету на стопку книг, которые она собиралась уносить, женщина смерила меня грозным взглядом, скрестив руки на груди. - Зачем тебе информация о цирке? - Ее голос за доли секунды сменился с ласкового тона на какой-то слишком строгий, но с нотками страха, который сложно заметить другому человеку, но я прекрасно могла прочувствовать все эмоции собеседника. Может, потому что моя мама работала психологом и я часто листала книги по психологии в поисках того, что заинтерисует меня, но увидев, что я читаю мама сторого сказала: «Книжки по психологии не игрушки для маленьких девочек.» Но каким я была бы ребенком, если бы послушала ее? Мама... Я помню о ней так мало: когда мне исполнилось семь лет она просто исчезла из моей жизни, оставив на попечение своей бездетной сестре. Мама просто исчезла, словно ее никогда не было. Ушла на работу и не вернулась, к слову, на работе она так и не появилась. Просто пропала, как Луна в облачную погоду, но дело в том, что Луна возвратилась, а мама - нет. Она не взяла никаких вещей и даже документов. Растворилась в утреннем тумане... - Я учусь на журналиста и это нужно для моей дипломной работы. - С каплей вины ответила я и опустила взгляд на какую-то очень раритетную книгу по истории, чувствуя, как карие глаза женщины буравят во мне дыру. Толстый переплет слегка потрескался, что говорило о несомненной старости книги. Кожанная обложка была слегка потрепанная и название почти стерлось также как и автор. Но было сразу видно, что это очень дорогая вещь: полосы на ребре книги были сделаны из сплава золота с каким-нибудь другим металом, например: медью. Потертые буквы были из золота, которое нанесли на темно-синюю ткань, наверное, бархат. - Сразу говорю тебе, Эванджелайн, брось эту затею и найди что-то другое. - Будто пригрозив, прорычала женщина и, взяв меня за локоть выпроводила из библиотеки. В ее голосе все чувствовались нотки беспокойства и страха, но не за меня, а за собственную шкуру - их было уловить крайне сложно, потому что она очень хорошо играла выбарнную роль. Откуда так много тайн в таком маленьком городке? Уличные фонари уже давно горели, но не так ярко, чтобы полноценно осветить мой путь. Многие лампочки перегорели и никто не собирался их менять. Я всегда немного боялась темноты, но с возрастом это прошло, а точнее это было запрятано глубоко внутри меня. Все чувства отныне копятся внутри, лелеляя надежду на то, что бы выбраться наружу. Я медленно брела по каменной кладке, заложенной на улицах этого городка еще много веков назад. Фантазия разыгралась и начала выдумывать, как еще в средневековье по этим самым улицам ходили чопорные дамы в красивых пышных платьях моды того времени в какой-нибудь дорогой шляпке для защиты от солнца и с веером в руках вместе со своими галантными кавалерами, которые нежно их держали за руки, облаченные в белые перчатки, а те хихикали, прикрываясь веерами. Из полета фантазии меня безцеремонно вырвала не очень громкая, но хорошо слышимая музыка, которая обычно играет во время представлений в цирке. Такая веселая, но в тоже время пробирающая до мозга костей. Сердце начало ускорять ритм и я почувствовала, как засосало под ложечкой. «Странно. В городе нет цирка.» - Затароторил голос в голове, и страх пустил свои корни в моем теле и неприятное ощущение образовалось в области живота то поднимаясь к горлу, то опускаясь в самый низ, делая овальное кольцо из нервозности и страха. Я медленно обернулась к источнику звука и застыла, как статуя: на другой стороне улицы раскинулся огромный шатер, как в статье из газеты. Задорная музыка и чьи-то голоса доносились до меня и я от шока не могла двинуться с места, ведь он буквально сковал меня, покрывая цементом из страха с любопытством. «Утром здесь ничего не было! » - Визжал голос в моей голове, готовый биться в конвульсиях об мою черепную коробку. Когда шок все-таки прошел, я немедленно достала телефон и сфотографировала шатер, как доказательство. Убедившись, что фото сделанно и шатер хорошо видно, я со скоростью молнии Маккинн побежала домой в свою маленькую квартирку, в которой вечный беспорядок. Мой дом - моя крепость, за которую я плачу сто баксов каждый месяц, а точнее моя тетя, ставшпя второй мамой. Чёрт бы побрал этот город с его тайнами и загадками, которые я так люблю.