Малыш-смерть

А смерть ведь тоже поначалу дети. Растут с цветной душой, как и должно. Они бегут смотреть на чудо, А после прячутся в траве. Их тоже завораживают рыбки, Те самые, что плавают в пруду. Бегут за бабочкой, гоняют белок. А взрослым все равно. Ведь как-то раз его застали за ИЗО. Малыш взял, просто лист бумаги. Затем и кисточки нашел. Сначала рисовал он море. Потом и солнце, и цветы. И он бы рисовал бы дальше, Но тут же взрослые пришли. Они читали о морали. О том что смерть - не свет, а зло. О том, что жизни забирали! Не рисовали как в кино. Малыш был не согласен с ними. Но что с того. Его никто не слышал! Малыш усвоил лишь одно. Что в этом взрослых он ослушал. Что он не будет забирать. Ведь там однажды подарили, А им теперь отнять? Шли годы. Морали становились все длиннее. Малыш не слушал. Всё равно! Он убегал подальше в поле, Следить за маленьким ростком. Он ведь любил давать, не забирать. Дарить, любить и наблюдать, Как возрастает чудо. Он ночью убегал туда же. В высотки трав и сорняков. И наблюдал за тем, Как из травы взлетает мотылек. Ведь это тоже жизнь! Он днем сбегал на лодочную станцую. Чтоб посмотреть на стайку рыб. А вечером спасал бельчонка. За ним сегодня приходила смерть! С утра он прятался в дубраве. Что бы никто не смог найти. Что бы не взяли убивать с собою! Что бы не почувствовать той боли! Но если вдруг найдут, Тогда кричи. Что бы не брали больше! Чтоб более не видеть боли! Прошли года. Малыш подрос. Теперь он тоже смерть с косой. Ее им выдали недавно. Но он не изменил свой принцип. Он все такой же. Все в той же белой мантии И с белою душой. Иди вон посмотри. Он там! Гоняется в траве за мотыльком!