***
13 января 2013 г. в 00:54
The end. Finite. Что ж, конец.
Рады вручить вам лавров венец
скрипка родная, дорогой инструмент.
Успехом увенчан эксперимент.
Но не каждое сердце от счастья поёт,
и сладость победы не всем он даёт.
И ты промолчишь и грустно вздохнёшь,
закроешь глаза и тихо уйдёшь.
Ведь сил больше нету обиды терпеть,
и слушать, и видеть, с усмешки алеть.
Подходишь к двери, за ручку берёшь,
коснёшься легонько, вздохнув повернёшь.
И дух твой уйдёт.
А скрипка не сразу свой промах поймёт.
Но время летит, никто не приходит,
никто разговоры и споры не водит.
И вдруг понимает с ужасом скрипка,
в чём же была слепая ошибка.
Просит вернуться в радостных нотах,
сказав, что поможет, не бросит в заботах.
Не отвечаешь, не веришь уже,
не обернёшься став на меже.
Теперь уж бросается в ноги с мольбой
и говорит, что дышит тобой.
То слёзы бегут, струятся ручьём,
и просьбы остаться навеки вдвоём.
То шёпот чуть слышный, то жалобный крик,
что сердце разбьётся в следующий миг.
Её ты не слышишь, не веришь теперь.
Закроется скоро старая дверь.
А скрипка стонала, кричала, просила
не уходить. Среди ночи молила
простить свой характер, жестокие звуки,
не вынесут струны этой разлуки.
Ведь холод морозный скуёт её болью,
как шарфик старинный, искусанный молью,
тихонько, мира всего испугавшись
и в угол с тоскою во взгляде зажавшись,
в комочек свернувшись, боится вдохнуть
и сердце кому-то ещё распахнуть.
Но вдруг раздаётся тихий тук-тук,
странный, невнятный, но значимый звук.
И скрипка за долгие ночи и дни
вверх поднимает глазёнки свои.
А на пороге любимый стоит.
И строгий, серьёзный, нерадостный вид.
Да он сердит.
Но всё же простил.
Поверил, обиду свою отпустил.
Не сможет оставить свой инструмент.
Пусть не понравился эксперимент,
он не уйдёт,
и скрипка это уж точно поймёт.
Так что прошу, вы подумайте прежде,
и уж потом разрешайте надежде
умереть. И своей и чужой,
то ли глубокой, то ли простой.