***
«Ну...Выглядит неплохо... Но ты для этого разбудил меня посреди ночи?» Автор находился в возбуждении. «Да-да, не суть... Тебе понравился новый персонаж?» — и хотя ответ его не сильно волновал, он чуть ли не сгрызал пальцы в переживаниях. «Ну, понял, конечно, его суть, но все-таки... Не увлекайся, а то весь сюжет угробишь». «Классно же, — обиделся Автор. — Я все равно не первый, кто так делает». Действительно, он не был первым.***
Развороченные руины большого города покрывала сажа. Берстен провел пальцем по обломку стены. На бетоне остался протяжный след, а руки молодого человека почернели. — Мы все отстроим заново, — с чувством досады сказал он сам себе. — Ты можешь мечтать, но мечты твои тоже могут покрыться пеплом, — произнес незнакомец из-за спины Берстена. — Я выжил, хотя и думать об этом не смел. Вижу, ты тоже, — бросил незнакомец и направил на Берстена револьвер. Пальцы в черных перчатках легли на спусковой крючок.***
— Мне интересно, как же ты будешь его развивать... — Пока что пусть будет под рукой, он же не мешается. — Тогда какой вообще был смысл его вписывать? — Захотелось. — Уклоняешься от ответа?***
Но Автору хотелось большего. По утрам он долго не открывал глаз, просыпаясь, чтобы в очередной раз не разочароваться. Почему он должен оставаться в этом мире? Так хотелось сбежать. Но получалось у него это из рук вон плохо. Как бы он не старался, персонаж лишь отдаленно, едва уловимыми чертами был похож на него самого. Возможно, думал Автор, если бы он сделал его более реальным, другой мир смог бы вобрать его в себя без остатка... Автор еще сильнее мог забываться, когда писал фанфик, но «просыпаясь», чувствовал себя еще хуже, чем до этого. Он готов был писать до бесконечности, даже если бы пришлось постоянно переписывать одно и то же. Только бы создать две реальности. А потом он сам выберет, в какую уйти. Так он может стать, кем захочет. Верно, все что происходит здесь не важно. Главное — попасть туда.***
Берстен с раздражением посмотрел через плечо. Незнакомец в черном все еще следовал за ним и его напарником. — Как же он меня бесит, — прошипел мужчина сквозь зубы, ни к кому конкретно не обращаясь. Рядовой Смит безразлично хмыкнул. — Да нормальный парень. И с оружием вести себя умеет. Не вижу смысла в том, чтобы держать его на расстоянии от себя. Но Берстен помнил холодящий ужас, коснувшийся его вместе с дулом револьвера. Он видел, в глаз незнакомца скопилось все — гнев, страх, неуверенность, отчаяние, мрачное торжество и пугающее спокойствие. Берстен знал, ему нельзя доверять. Он очень хорошо был знаком с такими людьми. С одним из них он периодически встречался глазами в зеркале. Когда они достигли перевала под бывшим автомобильным туннелем, незнакомец сел напротив них. Их разделяли костер и взаимное недоверие. Незнакомец крутил на пальцах оба свои револьвера. Берстен нервно следил за его движениями. Берстен и Смит развернули свои запасы и приготовили ужин. Они пожелали друг другу приятного аппетита и умяли еду в один присест. Незнакомец, спрятавшийся в тени, тоже достал что-то из своего рюкзака, быстро прожевал и голодными волчьими глазами посмотрел на огонь. Спутники не разговаривали. Когда солнце исчезло, они разложили спальные мешки и, не сговариваясь, одновременно залезли в них. Берстен привык засыпать, только закрыв глаза. Ему хватило секунды, чтобы забыться во сне и мирно засопеть. Морщины на его лице разгладились. Теперь он выглядел как ничем не выделяющийся беззаботный мужчина лет тридцати, не обремененный ничем, кроме биологических потребностей. Смит еще не успел поднатореть к военному режиму. Он ворочался, размышлял, даже считал овец... И как-то повернув голову, он заметил, что глаза незнакомца были открыты и направлены на него. Черные угольки зрачков пылали с интересом. — Не спится? — хрипло спросил парень. Смит смутился и кивнул. Незнакомец хохотнул ему в ответ. — Я уже давно не сплю, — рассказал он. — С тех самых пор, как прибыл сюда. Вроде тоже Земля, но тело не обманешь. Оно отказывается расслабиться. — Вы не отсюда? — заинтересовался Смит. — Не из этого мира, — зачем-то уточнил незнакомец. — Иногда я забываю об этом, но когда-то единственным звуком в моей жизни был стук клавиш. Теперь это звук выстрела. Даже странно, что я скучаю. Тогда и не думал.***
Глаза у Автора слипались. Он не мог закончить строку. Пальцы не слушались, мысли не текли. В итоге он распластался на клавиатуре. К четырем часам утра экран погас, и Автор заворочался на жестком сидении. Но так и не проснулся.***
Автор почувствовал, как что-то уперлось ему в бок. Маленькие камешки въелись в кожу. С удивлением Автор обнаружил, что лежит на асфальте в спальном мешке. Вся его кожа пропахла дымом. Бывало, что он пропускал мимо себя дни, изрядно утомившись, но подобное случалось впервые. К тому же, он определенно точно помнил, что не засыпал под автомобильном туннелем в грязной темной одежде. Напротив его лежбища дремали те, кого он до этого видел только в своем воображении. Автор был настолько поражен, что смотрел на Берстена и Смита до тех пор, пока они не проснулись. — Что-то случилось, пока мы спали? — спросил Берстен с интонацией: «Или ты что-то сделал, пока мы спали?» Автор не ответил. — Может лунатит? — предположил Смит. — Сомневаюсь. Либо он спит, либо он действительно попал в собственный мир. Автор был уверен во втором. Только дурак спутал бы это со сном. Пусть все и было слишком хорошо, чтобы быть правдой, оно также было и слишком реальным, чтобы быть сном. Автор едва сдерживался, чтобы не взлететь на крыльях девчачьего визга к Берстену. Он очень хорошо знал этого персонажа, до сих пор помнил, как придумал его. Это был в высшей степени человек благородный и отважный. Он сдерживал себя во всем, кроме выражений. Идеальный герой постапокалиптического мира. С бицепсами.