Часть 1
6 марта 2017 г., 01:40
Я пишу свои песни в темноту,
Как будто бы для мертвых тел.
Не оценит никто ту чувств полноту,
Для кого я пишу. Кого я воспел.
Моя проза, поэзия не сдались никому.
Плевать моя чертова муза хотела на все.
Плевать ей на то, что я канул во тьму
По своей же вине. Порешим мы на сём.
И я до сих пор воспеваю тебя,
Надеясь, что получишь мое ты послание.
Я пишу эти строки, забыв про себя.
Я пишу для тебя - вот мое оправдание.
И пускай говорят мне: "Чушь это все!"
Пускай эти люди не верят в меня.
Я хочу лишь услышать: "Мы донесем.
Твои песни в ее ушах зазвенят."
И уже не простые стихи, а оды кому-то.
У творчества тут же появляется цель.
Но этот "кто-то" не рад почему-то.
Чей-то парусник жизни сел вдруг на мель.
И я без понятия, услышит ли муза мой крик,
Прочтет ли когда-нибудь все эти строчки.
Вот и зашел наконец я в этот тупик.
Что добавить, не знаю. Поставлю три точки...
