Игра в миноре

      «Я хочу знать всё о тебе», - слышишь ты во мраке её ласковый шёпот. Она утыкается носом тебе в щёку, и ты прижимаешь её к себе ещё ближе, проводя кончиками пальцев по бархатной коже. Она неумело, растерянно и по-детски целует тебя где-то возле подбородка и сама же заливается хохотом от своей ребяческой выходки. Ты едва заметно усмехаешься, запуская свою ладонь в её пышные волосы, вдыхаешь запах ландыша, что затерялся в её светлых прядях, и, прикрыв глаза, прикасаешься устами ко лбу. И она замирает, ей хочется остаться наедине с твоей нежностью и слепой верой в то, что она – единственное, что тебе нужно в жизни.       А тебе вряд ли вообще нужна жизнь. Жизнь после ухода той, что целыми днями твердила, что не выживет без тебя. Но выжила. Выжила без особой борьбы, оставив погибать тебя в одиночку, хоть ты и слёзно умоляла остаться хотя бы ещё на одну ночь. Не ночь, наполненную рыданиями и битьём посуды в истерике. Не ночь, пропитанную мерзким запахом гнили крайней ссоры и разочарования. Не ночь, что даст вам ещё один шанс вернуть всё, что просто взяло и прошло. Любовь прошла. А вот болезненное ощущение потери продолжало скулить внутри тебя так, что ты готова была собственноручно вспороть себе живот, чтобы оно вырвалось наружу. И неважно, что ты истечёшь кровью и умрёшь. Ведь жизнь после ухода той, что целыми днями твердила, что не выживет без тебя, - перестала по существу являться жизнью.       Наступила тишина небытия, из-за которой ты и разучилась говорить. Разучилась чувствовать. Разучилась отвечать на чувства. У тебя не было ни сил, ни слов признаться её тёплому взгляду, что не стоит ждать хоть чего-то хорошего. Ни её постоянное присутствие рядом, ни её обволакивающая забота, ни её живой интерес к тебе, ни её нелепая готовность понимать твоё состояние отрешённости, ни её милые подарки и сюрпризы, ни её искренние признания, ни её мягкие поцелуи, ни её честные поступки, ни её крепкие объятия, ни её беспрекословная верность тебе, ни её способность идти за тобой вопреки всему совсем не будоражили тебя, не заставляли твоё сердце биться чаще от одного только взгляда или обращения в твою сторону.       Но ты всё равно делила с ней свои частные, почти что вечные горести и такие редкие, но сладкие радости. Но ты всё равно делилась с ней своим творчеством, что никогда не посвящала ей. Но ты всё равно пришла к тому, что делила с ней свою угаснувшую жизнь, в которой зачем-то начала делить с ней и постель.       А теперь она лезла тебе в душу со своим абсурдным желанием знать о тебе всё. Буквально всё. От твоего первого воспоминания, что датировалось ещё периодом младенчества, до описания твоего ощущения от вашей сегодняшней близости. От твоего понимания смысла жизни до узнавания факта, складываешь ли ты цифры на номерных знаках в одно число. Ей хотелось знать всё о тебе. О твоей первой влюблённости и настоящей любви, о твоей самой страшной ошибке и опьяняющей страсти. О твоих школьных друзьях и обидах, подростковых проблемах и поиске себя. Ей хотелось знать всё! Твой любимый аромат. Твоя любимая книга. Твой любимый десерт. Твоя любимая песня. Твой любимый коктейль. Твой любимый фильм. Твой любимый цвет. Твои любимые цветы. Твоя любимая поза! Ей хотелось знать абсолютно всё! Ей хотелось расставить все знания о тебе по полочкам. А тебе хотелось покачать головой и произнести: «Малыш, не усложняй».       Ей хотелось рассмотреть на твоём сердце следы прошлых порезов, но ты не желала, чтобы вся забытая мерзость изнутри снова полезла. Ты не задумывалась ни на секунду, чтобы довериться ей полностью. Ты убегала каждый раз, когда между вами разгоралась искра, что вскоре привела бы к взрыву чувств и эмоций. Ты не хотела отчаянно влюбиться в неё. Ты не хотела безропотно любить её. Ты бы не выжила, если бы она тоже ушла. У тебя в запасе были лишь пустота и полное равнодушие. Но, если можно забрать и их, то что останется? Вдруг ты вовсе исчезнешь?       А ты ведь так хотела быть. Ты мечтала, чтобы она разбудила тебя, но в желании уснуть твои уже дремавшие уста проговорили ей: «Ты знаешь всё обо мне».