Улицы

Каждая улица хранит в себе миллион историй, которые она никому не рассказывает. Любой даже самый недовольный человек невольно становится их участником, даже если он и не хочет этого. У улиц есть память на имена, погоду и настроение. Улица- спутник безвременья. Рик ходит по одним и тем же дорогам, улочкам и аркам уже который год. Он буквально знает каждую трещину в стене напротив подъезда, такого серого и безликого, каждую лужу, которая появляется после дождя. Он, несомненно, становился участником историй ни один, и даже ни два раза, а целых… тысячу? Юноша по вечерам смотрит в окна людей, стоя у родной панельной красно-белой десятиэтажки, и видит Жизнь. Она живёт, дышит и даже переходит из одной комнаты в другую, включая и выключая свет. Она живёт. Да, глупо звучит, но темноволосый не может подобрать другое, более меткое, слово. Для него это тоже существо, только невидимое и более свободное от людских проблем. Оно, наверное, имеет лицо добродушного кота, а ступает оно бесшумно и ничего даже не цепляет. Так вот, по его подсчётам, только в его доме таких Жизней аж 160 штук, и все они ходят-бродят, меняя своё настроение день за днём и записывая случаи из жизни. Кажется парню, что и окна тоже собирают истории, которые оседают пылью, въедаются в «кожу» рамы. Самые стойкие и важные остаются навсегда на памяти стекол, мелкие же и незначительные вытираются тряпкой вместе с грязью. Да что там говорить, каждый кирпичик, уверен юноша, будет лучше архивной книги, которая заполняется раз в год и совсем ничего не видит. Дома тех улиц, по которым он ходит, не такие уж и старые, им всего лет 15-20. Но, несмотря на это, они стоят могильными плитами над душами жильцов, храня их тайны. Дома не идут прямым строем, а образуют некий рисунок, который мог нарисовать только слишком изощрённый математик. Цвет их колеблется от серого с некоторыми моментами просветления в виде желтого или красного, до голубого и яркого рыжего. На стенах, сохраняя всё же традиции, сереют от времени граффити, и черт помнит, кто и когда испоганил доныне чистые кирпичи и панели. Зато эти стены, вероятно, помнят всё, даже незначительные детали, о которых люди хотят промолчать. Рик теряется в этих серых домах ежедневно, протаптывая треклятую дорогу, сотканную из нервов и музыки. Он знает её, дорогу, уже наизусть, может рассказать обо всех ямах в округе и показать, где он гулял недавно с собакой, прячась от знойного солнца. Улицы стали его частыми спутницами, от которых нельзя избавиться. Кажется, даже в другом далеком городе они будут преследовать его, пускай даже во снах. За последние годы все эти дороги, улочки и арки ничуть не изменились. Изменился лишь парень, его отношение к ним и время, которое не подвластно людям. А улицы всё так же хранят истории и тайны, которые им доверяет вечно деловой и спешащий люд.