Судьба

Привет, седовласая судьба. Как дела, как жизнь? Ты проходишь так много дорог, а свою - никогда. Некоторые растягиваешь вширь, Пропуская ненужные вещи и дым от шин. Этот дым окутывает несчастья на дорогах, Но не на тех, по которым ходишь ты. Люди спотыкаются на порогах, Нечаянно падают с высоты, А для тебя это лишь дорога с пылью, По которой ты бредешь короткую вечность каждого. Все что происходит сейчас, ты называешь былью, Это тебя цепляет заживо, А будущее твое существует уже и есть сейчас. С одной стороны ты - не ты, не существуешь, А с другой - рядом с каждым одновременно. Ты не ревнуешь, ты не рискуешь, ты не болеешь слезами над телом, Но оставляешь свои следы в жизни неизменно. Казалось бы, твой лик нужно покрыть вуалью, Чёрной, немного помятой, с нотами аллюзии и сюрреализма. Ведь ты сочетаешь в себе не сочетаемое и вписываешь в это странность картин. Но ты полна бесчувственного, без 'сю', реализма, А картины твои изображают конец вершин, Которые в свою очередь символизируют конец всякой дороги. Но как ты знаешь - не твоей. Хоть там и отпечатываются твои ноги, И положены они тобой - они не твоя собственность. Хотя да, людям там не хватает каждометровых указателей и фонарей, Которые дали бы им решение и ответ к из учебника задаче. Ведь чем больше тропинок к дороге, тем на стыке темней. А темнота пугает одинокого, и ему придётся идти, сдув пламя свечей. Тот кто скажет, что не боится кричащей мёртвой тишиной тьмы, Тот признаёт себя дураком. Для тебя, немой, чей голос решающий - судьбы, Все это игра словно в карты, Где нет королей, козырей и все тузы у тебя в трех экземплярах, И бессмысленно показывать свои уменья, таланты, Надеясь получить дорогие призы. Можно сказать, что ты не имеешь для себя указаний, Однако же, все свои решения ты проживаешь с тем, для кого они. В твоих руках нет ни креста, ни книг с ним, ни даже розарий, По которым читают молитвы католики. А все эти религии - все та же пыль, Все равно что утерянность смысла древней символики - Этот смысл нужен лишь единицам, кому нужен исторический пропадший пустырь. Время для тебя - тупик в лабиринте, Кирпичи которого можно нажав, открыть дверь в новый мир. Там одновременно увидеть угасающее солнце в зените, И то, как воду и воздух сжигает скандинавский фафнир, Не давая шансов на продолжение мёртвой когда-нибудь жизни. Ты успеваешь пройти с каждым и довести его до личного обрыва, Где обязательно отцветут вишни, И омоют тебя своей сладкой кровью. Там остаётся дождаться лишь порыва, Что легким дуновеньем толкнет тебя вниз. И так ведь глумится замкнутый круг, Что, вероятно, хочется взвыть. Кажется, никто не сможет вынести этих мук. А самое интересное в том, Что и они никому не принадлежат. Потому что ты, как тот самый Садом - Уже слишком давно ушла в закат, Не оставляя за собой ни - че - го. И если спросить у тебя, кто же ты, То ответом будет - ничто. А ты ведь всегда говорила... "я есть всяка судьба лишь для тех, у кого нет личной Судьбы".