Часть 1
8 марта 2017 г. в 13:59
Я помню тихий зимний вечер
В камине звонко щёлкали дрова,
И бабушка моя сидела в мягком кресле,
Глазами грустными в фотоальбом глядя .
Я осторожно подошла и тихим голосом спросила:
«Кто этот молодой боец с винтовкою в руках?»
У бабушки вдруг появились слёзы
На мягких и морщинистых щеках.
Это прадед твой,-она сказала-
Он так и не вернулся в отчий дом.
Безумно моё сердце застучало,
И в горле встал противный, горький ком
Бабушка поведала историю о прадеде
О том, как в старый дом
Несколько солдат пришли в военной форме
И с дрожью в голосе сказали-нужен он
Молодой, трудолюбивый парень
Которому ещё нет двадцати!
Дали билет и форму…
И сказали, завтра в восемь на вокзал прийти.
Бабушка стояла на перроне,
Вся в слезах и с куклою в руках,
Которую на прощанье сделал прадед,
Под улыбкою скрывая смертный страх
Вот проходит месяц,
В дверь стучится кто-то.
Почтальон приходит, что-то грустный он.
Говорит он тихо: «Принёс я похоронку,
паренёк погиб ваш, не вернётся он»,
Боль сковала душу, слёзы появились,
Я сказала бабушке: «Прошу-не продолжай…»
Вечно в моей памяти останется тот вечер
Вечно в моей памяти останется мой прадед
Молодой ещё, нет двадцати,
Ему дали форму
И сказали, завтра в восемь на вокзал прийти…