Я сдался, чтобы ты всегда знал, где можно меня найти ©
Спустя три года
Напиши ему. Он тебе не напишет первым. Вырывай из себя со словами любовь и нервы, выворачиваясь наизнанку и глупо веря, что он ждёт тебя и, может, когда-то встретит в самом тёмном и страшном мире из всех возможных, где ты будешь, глотая кровь, проклиная дождь и захлёбываясь от боли, встречать рассветы. Ты сдаёшься, нож со злостью бросая в ножны. И бежишь, задыхаясь, от холода и тумана. Не оглядываясь и помня лишь имя — от него не осталось больше тепла и света. Ты не видишь, как смерть проходит неслышно мимо, в капюшоне, с безгубым черепом, усмехаясь и тебя назло как будто бы не заметив. Ты кричишь, надрывая глотку беззвучным воплем, не работает сердце, сжимаясь от острой боли. Ты уже не бежишь, просто падаешь в лужу крови, и приходит к тебе осознание, типа: вот и всё-то, по сути, финита, закончилось, вроде. Ничего не осталось здесь, ничего родного, кроме мёртвого взгляда и шрамов — любимых, старых. Смерть глядит на тебя пустыми его глазами. Усмехается. И отпускает. 22.04.2014./28.10.2017