Соул

      — Джон! Джон Ват­сон! — было первым, что я услышал, неспешно прогуливаясь по солнечному парку. Не знаю почему, но мне нравятся такие места. Правда здесь не много деревьев, если не сказать мало, но благодаря этому можно беспрепятственно подставить лицо солнцу.         Я обер­нул­ся и уви­дел тол­сто­го че­ло­ве­ка, ко­то­рый звал ме­ня. Как же дав­но я не слы­шал свое имя. Обыч­но это уч­ти­вое и чуть рав­но­душ­ное «Джон», сры­ва­юще­еся с губ мо­его пси­хо­те­ра­пев­та. Или же «ка­пи­тан», так до сих пор зо­вут ме­ня в мо­их снах.       — Джон, при­вет! Это я, Майк. Майк Стэм­форд. Мы учи­лись с то­бой, — по правде говоря, мозг не сразу сопоставил увиденное с услышанным. В последний раз когда мы виделись многие уже подшучивали над ним. Но то, что я видел сейчас было более утрированной версией старины Майка.       — А, да, точ­но. При­вет, — всячески стараюсь, чтобы мой временный ступор не был сильно заметен.       — Есть вре­мя? — спросил он, поглядывая на кофейню, которая расположена в паре метров от нас.       — Да, ко­неч­но, — мысленно готовлюсь к всевозможным вопросам и начинаю идти в сторону кафе.       И вот мы прос­то си­дим на деревянной ска­мей­ке, которая стоит чуть дальше от дорожек, но не настолько далеко, чтобы перед нами не проходили то неспешно гуляющие, то определенно куда-то спешащие люди, и пь­ем ко­фе, а я вспоминаю то веселое время, когда мы учились вместе. Он не так уж сильно и изменился, как показалось мне сначала. Такой же добродушный и мягкий человек. Хоть кто-то не меняется.       — Ка­ким вет­ром те­бя за­нес­ло в Лон­дон?       — Да вот, вер­нул­ся пос­ле Аф­га­нис­та­на. Пы­та­юсь влить­ся в обыч­ную жизнь и най­ти квар­ти­ру по кар­ма­ну.       — Что слу­чи­лось? — спро­сил он, взглядом указывая на трость.       — Да так, подс­тре­ли­ли ме­ня, — от­ве­чаю на воп­рос. Так не хо­чет­ся что-ли­бо объ­яс­нять. Луч­ше сра­зу покончить жизнь самоубийством, чем объяснять каждому и смотреть в эти полные фанатичного обожания с легким налетом испуга и растерянности глаза.       — Понятно, — он перестает смотреть на мою трость. Видимо, не очень хочет расспрашивать, замечая мое недовольное выражение лица. Люблю разговаривать с людьми, которые сразу понимают на какие вопросы ты не горишь желанием отвечать.       — А что, Гар­ри те­бе не по­мо­га­ет? - спросил он, явно пытаясь уйти подальше от неприятной для меня темы.       — Толь­ко это­го и ждет, — мыс­лен­но го­во­рю ему «спа­си­бо» и улыбаюсь.       — Да уж, — ответил Майк со смехом в голосе.       Ти­хая и мир­ная мес­тность. Мед­лен­ная и спо­кой­ная бе­се­да. Как дав­но я так ни с кем не раз­го­ва­ри­вал. Ну, кро­ме сво­его те­ра­пев­та. Ил­лю­зия нор­маль­нос­ти.        — А что с лич­ной жизнью? На­шел сво­его со­ула?       Воп­рос, ко­то­рый сто­ит 2 но­ме­ром в спис­ке не­лю­би­мых. Но … это не­из­беж­но. Все на­хо­дят­ся в по­ис­ке сво­его со­ула и ма­ло ко­му ве­зет . Так на­зы­ва­ют сво­их ис­тин­ных вто­рых по­ло­ви­нок (сок­ра­щен­но от «со­ул­мей­та»). Я тос­кли­во гля­нул на ру­кав ле­вой ру­ки. Там, под ру­баш­кой, скры­ва­ет­ся сво­его ро­да уни­каль­ный ри­су­нок, ко­то­рый дол­жен по­мочь най­ти мо­его со­ула. Хо­тя сей­час все бо­лее ци­ви­ли­зо­ван­но: есть сай­ты, ба­зы, агентства, ты мо­жешь прос­то вый­ти в ин­тер­нет и нат­кнуть­ся на сво­его со­ула. По­это­му сей­час про­цент ис­тин­ных пар рас­тет. На дан­ный мо­мент — 80%. Хо­тя, так ли нам нуж­ны со­улы? Об­щес­тво до сих пор не оп­ре­де­ли­лось в этом воп­ро­се. Да, не спо­рю, най­ти сво­его со­ула — это боль­шая уда­ча и счастье. Ведь толь­ко он пой­мет твою боль и ра­дость, смо­жет этим с то­бой по­де­лить­ся и раз­де­лить твои чувс­тва на дво­их. Но те, кто по ка­ким-то при­чи­нам не на­хо­дят со­ула, или же он мертв, на­хо­дят се­бе че­ло­ве­ка, с ко­то­рым мож­но ид­ти даль­ше по жиз­ни. Но та­ких пар не много, и они не поль­зу­ют­ся лю­бовью общественности.       — Да ни­че­го. Кто ме­ня с та­ким ха­рак­те­ром вы­тер­пит? Ду­маю, мне еще дол­го ис­кать, — кра­ем гла­за за­ме­чаю улыб­ку Май­ка. — Я сказал что-то смешное?       В этот же момент лицо Майка стало серьезным и немного смущенным. Видимо не хотел меня обидеть.       — Зна­ешь, ты прос­то не пер­вый че­ло­век, ко­то­рый мне это го­во­рит. И этот че­ло­век, кста­ти, ищет то­го, с кем мож­но бы­ло бы разделить пла­ту за квар­ти­ру. Поз­на­ко­мить?       Хм. Еще один та­кой же, как и я. Ин­те­рес­но, ка­кой он, мой со­ул. Я час­то его се­бе пред­став­лял на вой­не. Ду­маю, толь­ко из-за это­го я еще не свих­нул­ся. На­деж­да, что ме­ня там ждет тот, кто пой­мет и при­мет меня та­ким, ка­кой я есть, все­го и без ос­тат­ка, как го­во­рит­ся уми­ра­ет пос­лед­ней и в адских муках.        — Да, бы­ло бы здо­ро­во.       Пой­мав так­си, мы от­пра­ви­лись в морг. Я, прав­да, уди­вил­ся стран­ностью на­ше­го мес­та пре­бы­ва­ния. Но ме­ня "ус­по­ко­или", ска­зав, что мой бу­ду­щий (ес­ли по­ве­зет) со­сед бо­лее стран­ный, но луч­ше один раз уви­деть, чем сто раз ус­лы­шать. Мы не раз­го­ва­ри­ва­ли до са­мо­го при­бы­тия на мес­то, толь­ко перекидывались ни­че­го не зна­ча­щи­ми фра­за­ми.        — Про­хо­ди, — сказал Майк учтиво, придерживая мне дверь.       Забавно, что иногда эта учтивость меня дико бесит. Если у человека трость, то это еще не значит, что он полный инвалид, который дверь не может себе открыть.       — Да, спа­си­бо, — тут прак­ти­чес­ки ни­че­го не из­ме­ни­лось, раз­ве что не­боль­шая пе­рес­та­нов­ка.       Пер­вое, что при­ко­ва­ло мой взгляд — был муж­чи­на, скло­нив­ший­ся над мик­рос­ко­пом. Вы­со­кий, ху­дой, тем­но­во­ло­сый. Нем­но­го не­ти­пич­ные чер­ты ли­ца, но чем доль­ше смот­ришь на не­го, тем боль­ше по­ни­ма­ешь, что он чер­тов­ски кра­сив. Этот длин­ный пря­мой нос, че­рес­чур свет­лые бро­ви, свет­лый цвет глаз. Ка­жет­ся, что его ли­цо со­че­та­ет в се­бе не­со­че­та­емое и неп­ло­хо справ­ля­ет­ся с этим. Незнакомец быстро перемещается между микроскопом и столом с реактивами, которые практически захватили все пространство на рабочем столе. Куча трубок, колб и жидкостей, которые, как казалось, стоят в только только ему одному известном порядке.       — Привет, — говорит Майк, обращаясь к нему. — Это Джон Ватсон, мой давний друг.       Наш собеседник скользнул по нам взглядом и вернулся к своему занятию.       — Ко­фе? — спро­сил тон­кий, дро­жа­щий от не­уве­рен­нос­ти го­лос. Как буд­то его об­ла­да­тель не был уве­рен сто­ило ли во­об­ще за­да­вать этот воп­рос.        Я, пра­во, не сра­зу за­ме­тил, что в ка­би­не­те есть кто-то еще. Ху­день­кая, не­боль­шо­го рос­та ша­тен­ка, с кра­си­вы­ми гла­за­ми и ма­лень­ки­ми гу­ба­ми. Что-то дет­ское прос­каль­зы­ва­ло в ее чер­тах. Как буд­то ее внут­рен­ний ре­бе­нок еще не оп­ре­де­лил­ся: взрос­леть ему или еще ра­но. Она стояла чуть в стороне от нас, прижимая к себе папку с документами.       — Нет, спа­си­бо, — в от­вет она прос­то кив­ну­ла го­ло­вой, при этом не­уве­рен­ная кри­вая улыб­ка по­яви­лась на ее ли­це.       За­ме­чаю ее взгляд, ко­то­рым она ода­ри­ва­ет мо­его бу­ду­ще­го со­жи­те­ля, вы­хо­дя из ка­би­не­та. Бед­ная де­воч­ка. Сколь­ко пло­хо скры­того обо­жа­ния и тос­ки в ее взгля­де. В это же вре­мя он, не за­ме­чая все­го это­го, сто­ит над мик­рос­ко­пом и смот­рит на что-то. Как буд­то это что-то — глав­нее все­го в его жиз­ни. Да уж, по­вез­ло ко­му-то.       — Майк, не одол­жишь свой мо­биль­ный? — кра­си­вый, уве­рен­ный и од­нов­ре­мен­но рав­но­душ­ный го­лос. Слов­но его не осо­бо вол­ну­ет от­вет со­бе­сед­ни­ка.       — Нет, я ос­та­вил его в паль­то. А го­род­ской те­бе не по­дой­дет? — ду­маю он спе­ци­аль­но за­был его.       — Нет, я боль­ше люб­лю со­об­ще­ния.       Ин­те­рес­но по­че­му? Мо­жет, по­то­му, что нет свя­зи со­бе­сед­ни­ком. Прос­то пи­шешь что-то и не берешь в расчет его вопросы и что тебе нужно отвечать на них. Нет никакого кон­так­та с собеседником. Хороший способ избежать общения.       — Возь­ми­те мой, — дос­таю из кар­ма­на свой мо­биль­ный и про­тя­ги­ваю ему.       Он с ин­те­ре­сом рас­смат­ри­ва­ет меня. Наш зри­тель­ный кон­такт длил­ся не доль­ше па­ры се­кунд. Не ду­маю, что он впе­чат­лён мо­ей внеш­ностью.       — Хо­ро­шо, спа­си­бо, — сказал он, подходя ко мне и забирая телефон.       Он что-то быс­тро пе­ча­та­ет (от­ме­чаю его длин­ные и кра­си­вые паль­цы) и от­да­ет те­ле­фон мне. Еще раз смот­рю ему в гла­за. Необычный цвет. Цвет дождя.        — Аф­га­нис­тан или Ирак?       Вопрос ввел меня в ступор. Как он узнал? Выразительно смотрю на Майка.       — Это ты сказал?       Майк стоит-полулежит на единственном не до конца загроможденном столе и каким-то чудом не скидывает все на пол и улыбается, поглядывая то на меня, то на моего собеседника. Чувствуется что-то, что сейчас произошло было таким естественным и понятным для него. Как будто мы наблюдаем за тем, как фокусник достает кроликов из шляпы и только Майк знает, как он это делает, потому что смотрит это шоу так долго, что перестает удивляться. Но смотрит с удовольствием из-за присутствия удивленного, растерянного зрителя.       — Нет, — ответил Майк, продолжая улыбаться и поглядывать на моего безымянного собеседника.       Снова перевожу взгляд на возможного соседа.       — Афганистан. Но … КАК вы узнали???       — Очень просто. — ответил он, причем с немного самодовольным выражением лица.       — Предупреждаю, я люблю играть на скрипке. Но могу играть очень долго и в любое время дня и ночи. Также иногда могу молчать помногу дней и не отвечать на ваши вопросы. Только не подумайте, что я обиделся на вас, просто я чем-то занят, поэтому предпочитаю не отвлекаться на болтовню, — сказал он, при этом ни на секунду не отвлекаясь от работы. Все те же выверенные и точные движения.       — Зачем вы рассказываете мне все это? — спросил я с недоумением.       — Ну как же, ведь перед тем, как стать соседями нам необходимо узнать друг о друге худшее, — ответил собеседник таким тоном, как будто это очевидно всем, кроме меня.       — А с чего вы решили, что я собираюсь стать вашим соседом?       — Ну это же очевидно! — ответил он с недоумением, отвлекаясь от работы. — Я ведь только утром сказал Майку, что мне нужен сосед. И вот, он приводит вас, — как будто рассказывает ребенку откуда он узнал, что печенье, хранившееся в ящике стола, ну никак не мог украсть кот по кличке Багет (хотя бы потому, что имя он получил в честь своего любимого лакомства).       — Ааа, — только и могу в ответ сказать я.       — Ну что ж, встретимся на месте. Осмотрим все, если вы, конечно, не против, — сказал он, надевая черное пальто и завязывая шарф.       — Подождите, — чуть не выкрикиваю я. — Но мы не знаем ничего о друг друге, включая имен, а также места и времени нашей встречи.       — Вы военный врач, недавно прибывший с Афганистана, видимо в результате ранения, — сказал он, подойдя ближе и глядя мне в глаза, что немного смутило меня. — У вас есть брат, которого вы не просите о помощи, видимо потому, что он алкоголик. Вероятнее всего, из-за этого его брак распался, из-за пьянства. Ваш психотерапевт считает хромоту психосоматической. Видимо, он прав.       — Но, ОТКУДА вы… — начал я, при этом ощущая то, как боль в ноге начинает усиливаться.       — Думаю, пока этого хватит, — сказал он, перебивая меня. — Имя: Шерлок Холмс. Адрес: Бейкер-стрит 221б. Время: 7:00, — сказал он, подходя к двери и поворачиваясь ко мне лицом. — Увидимся, — он улыбнулся и ушел, закрыв за собой дверь.