И.Г.
10 марта 2017 г., 13:23
Бумага терпит; жёлтый мятый лист.
Стихи о боли, о любви и вере
В одно безумие, похоже, собрались.
Рука дрожит и я ломаю веер.
Мне снятся розы каждый божий день,
И те стихи, которых не случится,
Мне снится герб, где вышитый олень,
Похожие и про́клятые лица.
Рука дрожит и комкает письмо,
Я автора уже не проклинаю.
Я сделаюсь не гордой, а - немой,
Но, к счастью, он об этом не узнает.
