Попытка

Прошло два года. Я все не писала. Когда-то мечтала. Когда-то пылала. Сейчас же о чем мне вам всем рассказать? Я потерялась, меня не узнать. Я изменилась, спилась, закурилась. Зажалась, забылась, закрылась, замылась. С утра ненавижу и вдруг накричу... Я жить не хочу. Я петь не хочу. Я раньше была ведь такая простая, и сидя в кровати, о чем-то рыдая, я знала, что где-то в душе я кричу. Сейчас я молчу. Непрерывно молчу. Меня не сломали, сама я разбилась. Своими же мыслями я растворила все чувства и редкую, но доброту. Любила не ту, разлюбила не ту. Осталось лишь жалость и вроде бы пусто, но все это выльется либо в искусство, либо в помои, ведь я есть конец. Конец для всего, что я строила век, конец для святого, конец для друзей. Разрушу, растрачу я кучу людей. Я ураган, не достойна прощенья. Все разобью и не дам угощения. Я зло, я паскуда, я тварь, я прорех. Спасти я себя не смогу, и помех, намного уж больше желания спасения. Но каждый день есть одно помутнение, я встану с кровати, тихонько спрошу: "А может быть я ещё задышу?"