Стук

Ещё не опустился к пикам вечер, Он еле волочёт железо рук, Мечтая, думая о новой встрече, Желая лишь услышать тихий стук. За дверью. Мнится звук знакомый, Он судорожно сжал пальто, И выцветшим волнением ведомый, Старался разобрать родное: «Кто?». Но там всё тихо. И умер за окошком свет. Быть может, жёлтой повиликой Обвит невиданный букет, Как устлана тропа травою дикой. Накинет на спину одежду-тучу, Шепнёт: «Пока» из-за двери, Прощальный поцелуй, увы, не вручит, Угаснет, как по осени костры. А может, встретимся ещё разок? – Святая глупость повторений. Немым вопросом крутится дымок С нелепой постановкой ударений.