Часть 1
14 марта 2017 г., 23:26
Ещё не опустился к пикам вечер,
Он еле волочёт железо рук,
Мечтая, думая о новой встрече,
Желая лишь услышать тихий стук.
За дверью. Мнится звук знакомый,
Он судорожно сжал пальто,
И выцветшим волнением ведомый,
Старался разобрать родное: «Кто?».
Но там всё тихо. И умер за окошком свет.
Быть может, жёлтой повиликой
Обвит невиданный букет,
Как устлана тропа травою дикой.
Накинет на спину одежду-тучу,
Шепнёт: «Пока» из-за двери,
Прощальный поцелуй, увы, не вручит,
Угаснет, как по осени костры.
А может, встретимся ещё разок? –
Святая глупость повторений.
Немым вопросом крутится дымок
С нелепой постановкой ударений.
