Бей в бубен, Вальхор, бей!

Бей в бубен, Вальхор, бей! Я сегодня пьян. И картина багряного пожарища заходящего солнца из-за моих путаных мыслей отдает вкусом железа. Хотя, на самом деле, это всего лишь обветрившаяся кожа на разбитых губах растрескалась от безумной улыбки, добавляет к каждому глотку эля приправу из запекшейся крови. Я танцую, а отбиваемый глухими ударами ритм вторит загнанному в клетке груди сердцу. Жить. Как же хорошо жить. Вдыхать воздух, наполняя легкие его первозданной силой, ловить полутона, пусть омраченные сырым с кислинкой запахом прелой листвы и горьковато-сладким - сожженной плоти, но будоражащими терпко-пряным от трав, смятых сапогом и свежими от холодка приближающейся ночи. Воистину воздух - напиток, которым никто из живущих не способен напиться вдоволь. Бей в бубен, Вальхор, бей! Прославляя саму возможность жить, оставленную нам богами, чтобы насладится этим счастьем. Тем немногим, что по-настоящему важно и ценно на поле боя, где смогли устоять. Праздновать победу можно только так – упиваясь безумием от осознания, что выжил. Это завтра… завтра мы будем хоронить погибших, оплакивать их и утешать вдов и сирот. Но не сегодня. Я пьян, Вальхор, и позволь, мой мудрый соратник, своему королю еще немного блаженного покоя, прежде чем оббитый кожей шлем сменят тонкие зубцы короны, забирая в одночасье всю простоту бытия. Бей в бубен, Вальхор, бей!