Март

Он приходит раньше всех. Открывает на распашку окно, пуская морозный воздух в душное помещение. Включает веб-камеру и садится напротив, не снимая верхней одежды. Молчание. Привычное, родное. Тянутся минуты. Застывший взгляд смотрит куда-то ниже объектива. Грудная клетка вздымается еле заметно, слишком медленно рециркуляция смесь вдыхаемых ароматов по организму. Минуты тянутся, запись идет, но не происходит ровным счетом ничего. Он собирается с мыслями. — Я никогда не ждал весны. — ровный голос и все такой же опущенный куда-то вниз взгляд. — Она не вызывала у меня каких-то особенных ощущений. Не оставляла тех самых воспоминаний. Я не чувствую все «волшебство» нежного трепетного оживания природы от долгого сна. Чувствую ее приход лишь замечая изменения… Но не в себе, в других. Изменения вызванные именно этим временем года. Все вокруг снимают шарфы и шапки, позволяют себе расстегнуть пальто и нежится в солнечных лучах. Снимая не только лишнюю одежду, но вместе с тем обнажая чувства. Потому что на уже душе тепло. А я? Я в прострации. Мне никак. Весеннее солнце не греет меня. Оно лишь слепит, искрясь отражением в лужах. Замена тяжелой куртки на легкое пальто, вовсе дает ощущения легкости. Спасают лишь уютные вечера пропитанные тонкими запахами заваренных трав и укутанные пледом сотканным из историй, приоткрывающих дверь в другой мир. Чужой мир. Стоит только вникнуть, случайно оказавшись рядом. Случайно услышав, принять не осуждая. Найдя в строках что-то свое, родное. Что заставляет думать, что случайность вовсе не случайность. Когда хочется слушать до посинения. Когда не хватает слов, чтобы описать насколько все это близко тебе. Когда принимаешь чужой мир, чувствуешь его как продолжение своего. В строчках, что только прочнее закрепляется в твоей голове изощренными метафорами, точными эпитетами, проникая в кровь, разнося по венам. Оставляя за собой осадок собственных размышлений и непреодолимую тягу. Тягу услышать вновь. Вновь прочувствовать. Для того, что бы вновь с мазохистическим удовольствием ворошить прошлое. Резать по живому самого себя и дергать за ниточки… Того, кто открывает душу и делится, позволяя вскрывать свои зашитые раны. Я никогда. Никогда не ждал весны. Но теперь в моей жизни есть март. — Зачем?.. Зачем ты все это пишешь? — глухо и тихо, с расстановкой. — Нелепо. Несвязно. — в дверях стоя, продолжая с укором, оставляя паузу. В ответ молчание. То самое, привычное, родное. И улыбка теплая-увядающая-нежная-на-грани. Если бы я знал