Фатум

      Она была ангелом. Его личным светловолосым ангелом. Он даже сначала не поверил, что такое возможно. Не поверил и был прав. Ему не стоило верить, тогда бы этого не случилось. Однако он осмелился, подошел и представился.       Фатальная ошибка.       Ему тогда казалось, что он помогает ей. В самом деле, разве может прелестное эфемерное создание оказаться в этом чертовом баре, где редок тот посетитель, что не уходит укуренным или пьяным в хлам? Он подумал, что она оказалась в страшной беде. Ведь иначе он просто не мог объяснить ее нахождение в этом чертовом месте.       Поэтому и сделал тот первый шаг, однако останься он на месте, это было бы лучше. Ведь он не спас ее. Вместо этого сломал прекрасные крылья, призванные спасать. В отличие от нее он никогда не умел этого делать. Он только и умел, что уничтожать. Рожденные ползать, летать не могут. Он всегда раньше считал, что он тот, кто рожден летать. Однако теперь все изменилось. Он — тот, кто ползает и всегда им был. Однако беда была в другом. Он слишком поздно осознал, что он может только превращать тех, кто летают в таких же, как сам.       Доволен теперь, ублюдок?       Рука сама потянулась к бутылке. И вот он уже почувствовал на языке горьковатый привкус абсента. Однако даже он не помогала ему забыться. Глупо, было надеяться впрочем. Такое не забывают. Только кажется, что эта чертова жидкость поможет. Как же! Ему вдруг послышался тихий шепот издалека. Мужчина помотал головой, прогоняя иллюзию. Всего лишь на миг ему показалось, что он это был ее голос. Хотя нет, не показалась. Теперь он ясно видел, она стояла перед ним. Бледная, но все еще прекрасная. Она уже мало была похожа на прежнюю. Все изменилось в ней только глаза остались прежними. Синие, пронзительные. От которых ничего не скроешь.       — Марго…       Она улыбнулась и слегка качнула головой, будто давая понять, что слышит его. А затем тихо прошелестела. Так тихо, что он сам удивился, что разобрал слова:       — Как это случилось, Мирон?