Возможно.

В очередной раз ты уходишь под утро. Не говоря ничего. Собираешь вещи и хлопаешь дверью на прощание. Я каждый день надеюсь, что ты не придешь никогда вновь. Ты редко что-то говоришь. Берешь свое, хотя, это даже не твое, и только проснувшись, я каждый раз вновь не обнаруживаю тебя рядом. Каждый раз пытаюсь возразить, но ты полностью вытесняешь все мысли из моей головы. Занимаешь все место. Как дым сигарет, которых ты так любишь, пропитываешь все мои мысли и чувства. Я насквозь пропахла тобой. Но, знаешь, мне нравится. Ты причиняешь ужасную боль. Каждым своим визитом. Словом. Действием. Недосказанной мыслью. Но мне нравится эта боль. Мазохистка. Я стала зависимой. Целиком и полностью. От тебя. Но все еще наивно надеюсь, что это пройдет. Начну жить как раньше. Смешная шутка. Этого никогда не случится. Ты ведь жуткий собственник. А я вещь. Твоя вещь. Я не одна такая. Какая нибудь девушка сейчас сидит и проклинает тебя. А я уже даже не сопротивляюсь. Ты уничтожил меня давно. Морально. Оставив лишь тело. Которое принадлежит тебе. Это все слишком сложно. Но легко. Больно. И приятно. Слишком странно, чтобы быть возможными. Но возможно.