Повесть самоубийцы.

На дряхлой крыше меня встретил самолично закат. Он улыбался мне своими лучами, в то же время и провожая меня своим золотом, обливая весь город, как казалось, в мою честь. Вместе с ним на пару прильнул и ветер, что так же слабо дергал мои недлинные волосы, будто пытаясь согнать меня с края. Вихрь свистя пытался отмотать мое время назад, но я не смел его и слушать. Мой куратор дарует мне сегодня смерть. Прямо через 2 минуты, как только последние лучи солнца растворятся в сумрачной, летней ночи. Он обещал мне, что моя гибель будет увековечена в душах, сердцах моих друзей и близких. А это значит куда больше чем просто мемориал на Красной Площади с моим именем, куда более всех благ для меня. Он заставлял меня верить, что взамен на их страдания я смогу скинуть с себя оковы этой бренной жизни на планете Земля. Он говорил мне, что как только я шагну вниз с этой высоты, то я очнусь в тихом доме, рядом с китами, что кряхтя, будут похотливо вести меня за руку к той мечте, которую внушил мой преподаватель смерти. Выполняя каждое из пятидесяти заданий я медленно отдалялся от мира, от столь нежеланного, противного мне мира. Мира, где живет моя безответная любовь, мира, где меня ненавидят все мои сверстники. Куратор говорил, что именно таким как я суждено попасть в тихий дом и познакомиться со смертью, а после, с новым миром, где все былое будет уничтожено. И я ему верил. В кармане моих старых джинс раздался трескучий звон, а на холодном экране телефона высветился номер Куратора. - Ты готов? - Да - Тогда лети, узри лик смерти и встреть новый мир с честью. И я, не отрывая рук от телефона, как подстреленная птица сиганул вниз. От всего моего существования оставался только крик и размытая картина. И в конце я пойму, что все то, что мне навязали - ложь. Когда я летел, время на секунду остановилось для меня. Неясные звуки, непонятные слоги внезапно в моем разуме сплетались в одну мысль: Сегодня - мы плачем, завтра - орем, а через неделю и вовсе мы сходим с ума по одному и тому же человеку. Мы - психи, что зависимы от чего-то. Зависимость может быть любой, но от этого ее сила притяжения не меняется. Именно потому мы - подростки - психи. Кто возмется за наше исправление? Кто готов рискнуть нас вернуть? Вернуть к идеальной жизни психов, что таскаются по заброшенным улочкам, подле 15-этажных домов, крыш, что кишат записями о том, что бы таких же как они разбудили в 4:20, что бы они вернулись туда, где им самое место - в тихий дом.. А вы слышите, слышите, мать вашу, слышите? Тот душераздирающий, больной и разрывистый крик? Слышите его? Видите его тело, что будто осенний лист летит навстречу земле. Только он не приземлится настолько легко, как порождение древесной плоти. Он разобьется, и его жизнь, жизнь его родственников пойдет наискось. Он оставляет о себе последнее воспоминание не в письме, не в детях, даже не в наследстве. Он оставляет его о себе в виде крика, что словно бес вырывается из его глотки. А теперь, господа, представьте себе вокруг его трупа тонну журналюг. Представьте его кишки, что безхозно распластались по и без того грязному тротуару. Его жизнь, его существование стало очередным инфо-поводом для прессы. Его жизнь стала примером, что выкрикивается родителями ради спасения своего чада, что если он не забросит ту зависимость, что им неугодна - то с ним будет ничуть не иначе. Они пытаются спасти их. Но проблема в том, что психи не в силах спасти психов. С этими мыслями я понял, что куратор имел ввиду увидеть смерть. Перед концом своей книжки жизни я увижу размытую картину, в моей голове возникнут все приятные моменты, которых мало, но до этого поступка они имели шанс повториться. А перед самым подолом дома, с крыши которого упал, я пойму, что все проблемы - решаются.

Но ни кита дальше, не тихого дома не было.