descended

Способность любить и ненавидеть – не это ли настоящее искусство?

Года, десятки и сотни лет назад жил человек с непонятой душой. Он рисовал, но никто не смотрел, и руки сами невольно опускались. Но однажды он нарисовал картину, авторство которой поистине давало ему право называться художником. Эта картина не давала ему покоя, он не мог ни есть, ни пить, не отводя взгляд от идеала, созданного его же руками. Шло время, и он все больше влюблялся в сияющую бледность кожи, алый румянец губ и такой глубокий взгляд, смотрящий на зрителя, но не замечающий его. Каждый день этот взгляд, казалось, наблюдал за ним. Со временем его самым сокровенным желанием стало дотронуться к этой хрупкой фигуре, прикоснуться дрожащими от волнения губами к прозрачно-белой руке и увидеть ответный взгляд этих больших глаз. Порой наши желания овладевают нами, затуманивают разум, делают слепыми. В то же время они и придают нам сил. Душе, готовой заплатить любую цену, доступно все. Но порой эта цена слишком высока. Трепетно, словно боясь сломать, он подает ей руку, помогая спуститься на пол. Затем становится на одно колено, целует тонкую ручку, спрятанную под шелком перчатки, выражая своё уважение. Неуверенно поднимает глаза, боясь позволить себе лишнего, но сверху на него падает уже не глубокий, а пустой взгляд, казалось, стеклянных глаз. Ни одна эмоция не касается этого маленького личика, еще ни разу не тронутого улыбкой. Невидимые иголки пронзают все тело, парализуя разум и он становится её отражением: совершенно безэмоциональным, с такими же большими, но пустыми глазами. Пылающее чувство влюбленности сжигает его изнутри. Но картины не умеют любить. День за днём нити его терзающих мыслей сплетаются в петлю вокруг его шеи, в которую он сам себя вогнал. Она жива, она дышит, говорит, но не чувствует. Ни радости, ни печали, ни злости. Красивая обёртка, но пустота внутри. Она безупречно прекрасна, словно кукла, дорогая кукла, место которой за столь же дорогим стеклом серванта. Что может быть хуже, чем любить того, кто не любит тебя? Разве что любить того, кто не способен любить. Петля вокруг шеи становится все туже. Он видит её каждый день: смотрящую в окно, гуляющую садом, сидящую на лаве во дворе. Ненависть его к себе растёт. Ненависть за создание столь прекрасного и ужасного творения. В тот вечер ярко горела свеча, освещая всю комнату. Художник делал то, что должен - рисовал. Рисовал красный закат солнца и красное небо, красных птиц и человека, идущего по красной дороге в никуда. Все было окрашено в красный. И красной кисточкой он сделал последнее движение, завершающее композицию. Девушка коснулась тонкими пальцами дорогого обрамления, сделала шаг вперёд и снова замерла в безупречной позе, каковой её и задумывал автор.