Отвести подозрения

Брюс Уэйн едва успевает снять с двери считывающее устройство, когда у него за спиной раздается привлекающий внимание кашель. Мужчина резко разворачивается, встречаясь взглядом с пронзительным изучающим взглядом своего главного светского бедствия - журналиста Кларка Кента. - Не знай я Вас, подумал бы, что тут вор и поднял тревогу. - хищно усмехается журналист, прожигая миллиардера уверенным, полным нескрываемой иронии, взглядом. - Что Вы забыли здесь, Мистер Уэйн? Бэтмен мысленно чертыхается, сохраняя идеальную внешнюю невозмутимость, лихорадочно соображает, пытаясь понять, как давно и что именно видел этот вездесущий журналист, а главное - какую линию поведения теперь выбрать. - Туалет искал. - выдает наиболее правдоподобную версию Брюс, внимательно наблюдая за реакцией репортера. Он готов поклясться на надгробии родителей, что ни один мускул так и не дрогнул на скульптурном лице собеседника, а в светлых глазах под толстыми безвкусными очками пляшут тверк черти. - И как? Нашли? - совсем уж насмешливо интересуется репортер. В другой раз Бэтмен поставил бы на место зарвавшегося выскочку в мятом дешевом пиджаке, который уместен на этом приеме, как зебра на Северном Полюсе, но сейчас ему нужно любой ценой избежать огласки его похождений у лабораторий Лекса Лютора, отвести подозрения. - Не нашел. - нейтральным тоном отвечает богатейший холостяк Готэма. - Возможно, это потому, что туалеты для гостей всегда находятся на верхних этажах? - улыбаясь воистину акульей профессиональной журналистской улыбкой, интересуется дотошный выскочка из Дэйли Плэнет. - И любой гость, будь он в трезвом уме, обратился бы за помощью к швейцару или официанту. Брюс приваливается спиной к стене, делает глубокий вдох, наконец определившись с линией поведения, медленно мысленно считает до десяти, изображая заторможенность. - Возможно, это потому что я не совсем в трезвом уме. - обаятельно усмехается миллиардер. - Точнее, совсем в нетрезвом, Мистер Кен. - Кент. - деликатно уточняет журналист, поправляя очки. - Мистер Кет... Кинд... Кед... - с пьяными паузами не без наслаждения коверкает имя репортера Брюс Уэйн, изображая нетрезвого безбашенного мажора, проматывающего доставшееся наследство и ничего из себя не представляющего. - В общем неважно... не будете столь любезны провести меня до выхода? Кажется, стены немного шатаются. - Мы, журналисты, конечно, не Супермены. - плотоядно растягивает красивые губы в очередной насмешливой улыбке Кларк Кент, приближаясь к миллиардеру, подхватывая Уэйна под локоть - Но вносим свою посильную лепту в помощь слабым и убогим. Брюс Уэйн сжимает зубы почти до скрежета, делает глубокий выдох, возвращая идеальный контроль над телом, широко пьяно улыбается, по-хозяйски обвивая рукой неожиданно сильную шею журналиста, делает первый шаг в сторону коридора, намеренно спотыкается, надеясь утянуть за собой в падение и зазнавшегося бойскаута. Кент оказывается крепким орешком, не только не спотыкаясь, а и легко удерживая самого Брюса, по всем расчетам которого журналист должен был хорошенько приложиться коленями об пол. - А вас неплохо кормят там в издательстве. - не удерживается от подколки Темный Рыцарь. - Стероидами. - слишком собранно уточняет репортер и Брюс вновь не понимает, насколько тот откровенен. В любой другой ситуации Уэйн бы даже не начинал пикировку с этим дотошным очкастым недоразумением в пиджаке из сэконд хэнда и с мускулатурой терминатора, но вначале ему надо убедиться, что уже завтра утром весь Метрополис не узнает, что на самом деле делал Брюс Уэйн у дверей в лабораторию LexCorp. - Вас до парадных дверей проводить или сразу до выхода из города? - разом возвращает все подколки журналист, таща, спотыкающегося каждый десяток шагов, миллиардера по узкому светлому коридору. - До машины. - сквозь зубы от раздражения цедит Брюс Уэйн, понимает, что получилось слишком трезво, исправляет ситуацию. - Осталось только вспомнить, на чем же я приехал... Брюс Уэйн вальяжно опирается рукой на серую крышу эксклюзивного суперкара под пронзительным взглядом светлых глаз журналиста, пока еще никак не прокомментировавшего то, что миллиардер нашел свой автомобиль только с третьей попытки, успев образцово поругаться с манерной дамочкой за красный спорткар. И все же у Бэтмена до сих липкое неприятное ощущение, что его не считают беспросветным богатеньким долбодятлом. - Ну что, Кен? - нарушает затянувшееся молчание золотой мальчик, разменявший пятый десяток и ничуть не набравшийся ума. Самая выматывающая роль Бэтмена. - Хотите эксклюзивное интервью в машине стоимостью в два с половиной миллиона долларов? - обаятельно предлагает Уэйн, закидывая безотказную наживку. Какой репортер не захочет написать о том, как был близким свидетелем грубого нарушения правил дорожного движения такой крупной добычи, как Брюс Уэйн. - Шампанское не просто в голову стукнуло, а напрочь ее снесло? - хищно интересуется журналист, обходя изящный капот Lamborghini Murcielago, останавливаясь напротив пассажирского сиденья. - Вы собираетесь водить в таком состоянии? Я не ослышался, Мистер Уэйн? - Возможно, Вам стоит проверить слух. - той же монетой отвечает Темный Рыцарь, окидывая собеседника не менее горячим взглядом. - Любой другой журналист уже расслышал бы сенсацию. Кент хищно усмехается, прожигая Бэтмена совершенно нечитаемым взглядом, ловко открывает дверцу машины со своей стороны, забираясь на пассажирское сидение. - Уверяю Вас, мой слух идеален, Мистер Бэтмен, Вы даже не представляете, насколько. - Что... повтори... - шокировано произносит Брюс, пораженно застыв пред открытой дверцей суперкара, враз забывая о светской вежливости и собственной роли пьяного в хлам неадеквата. - Я сказал, что мой слух идеален, Мистер Уэйн, и в проверке не нуждается. - серьезно отвечает журналист. - Вы обещали мне сенсацию, сгораю от нетерпения. Бэтмен с десяток секунд изучает репортера настороженным взглядом, коротко облегченно выдыхает, видя на лице Кларка Кента лишь любознательность. Он, конечно, и раньше загонял себя, но до слуховых галлюцинаций впервые. Он ничего не скажет Альфреду об этом случае, но завтра же возьмет от ночной деятельности отгул, напьется снотворного и хорошенько проспится. Так, кажется он снова перебрал с серьезностью. Чертов Кент не смотрит на него, как на последнего придурка, и все там. Что ж, тогда план Б. На войне все средства хороши. - А у Вас сексуальные губы. - грубо комментирует Брюс Уэйн, занимая водительское кресло, красиво захлопывая дверцу и заводя суперкар. - Что еще Вы умеете ими брать, кроме интервью? - Простите... - впервые за все время их общения теряет градус непробиваемой самоуверенности журналист. - Я не понял вопроса. Бэтмен мысленно победно усмехается, заводит автомобиль, трогается с места, медленно выезжает из владений Лекса Лютора, сворачивает в сторону темного заброшенного парка. - А Вы думали я сенсации бесплатно раздаю, Мистер Кент? Сосать умеете? Брюс Уэйн с воистину огромным наслаждением наблюдает в зеркало, как журналист вспыхивает от ярости, гневно сжимает кулаки, прожигает его персону убийственным взглядом. Мужчина уже представляет, как завтра выйдет сенсационная шокирующая статья о сексуальных домогательствах готэмского богатенького ничтожества к приличному репортеру уважаемой газеты и ни слова о его подозрительных похождениях у лаборатории Лютора. Осталось только умело доиграть это самое ничтожество. - Остановите машину. - полным открытой неприязни тоном, требует будущий объект сексуальных домогательств Уэйна. - Как скажете. - Брюс довольно улыбается, сворачивает с пустующей трассы в кромешно-темный заброшенный парк, ловко паркует авто среди деревьев, выключая фары. - Мне опустить сиденье или Вы попробуете опуститься на колени? Тут довольно тесно, Мистер Кент. - Я не буду этого делать. - холодно отвечает репортер, хватаясь за ручку дверцы, всецело оправдывая ожидания Темного Рыцаря. - Не так быстро. - Брюс перехватывает его за руку, когда парень открывает дверцу, пытаясь выбраться из машины. - Сколько хотите за минет? Я же вижу, пиджак из сэконд хэнда... - с наслаждением играет богатенькую сволочь Брюс Уэйн. Это война, Кларк Кент, это война. - Туфли за сто долларов, рубашка made in China, эти дешевые безвкусные очки родом из прошлого века... деньги Вам явно не помешают, Мистер Кент. Сколько? - Вы, очевидно, не поняли. Я не продаюсь. - репортер каким-то чудом освобождает свою руку и быстро выбирается из роскошного суперкара. Темный Рыцарь ловко преследует свою добычу, молниеносно покинув автомобиль, вновь перехватывая зазнавшегося нищего журналиста за руку, хитрым приемом вбивая молодого человека лицом в капот, заламывая руку Кента у него за спиной, болезненно надежно фиксируя, наваливаясь сверху на застывшего под ним, как хрупкая ночная бабочка в лапах голодной летучей мыши, журналиста. - Все имеет свою цену. - жарко шепчет Брюс в ухо несносного неподкупного репортера, игриво потираясь бедрами о роскошную задницу жертвы. - Готов заплатить за секс еще больше. Я буду нежным, Мистер Кент. Сколько? - А если платить придется не деньгами? - как-то удивительно спокойно для опасной ситуации интересуется журналист. - Вы уверены, Мистер Уэйн? - Назовите свою цену и я выпишу Вам чек. - самонадеянно отвечает миллиардер, осознавая, что игра начала заходить слишком далеко и у него стоит. Бэтмен цепко наблюдает за репортером в тусклом свете, исходящем из салона автомобиля, отмечает куда-то слетевшие очки, полное отсутствие сопротивления и... отпечатки пальцев на стальном капоте?! - Мой бог... - в ужасе выдыхает Бэтмен, мгновенно выпуская из захвата руку вовсе не жертвы, быстро сложив все странности воедино, с ощущением сдавливающего холода в груди осознавая, кто перед ним находится. - Почти. - плотоядно усмехается Супермен, подхватывает всемогущей рукой покорного Брюса Уэйна под подбородок и с легкостью укладывает человека спиной на капот, зависая в воздухе сверху. - Я подумал над Вашим предложением и согласен. Принимаю плату натурой, отдайтесь мне нежно, Мистер Бэтмен.