Рисуя портрет твой...

Рисуя портрет твой, часто захлебываться слезами, Думать, что чувствуешь ты, когда говоришь о любви другой. Повторять, что нет и не было ничего между нами. Повторять, а потом говорить обо всем с самой лишь собой. Выводить черту за чертой, стирая и вновь начиная. Вытирать кулаками невысыхающие дорожки слез. Понимать, что все должно бы пройти, и не понимая Как вообще может быть у нас любовь не всерьез. Заклинать листок, чтоб помог обрести мне тебя. Говорить с красками и молить мольберт о пощаде. Спорить с ластиком, возражать бесцветным карандашам. И сходить с ума от бессовестной о тебе печали. Проклинать нашу встречу, а затем вспоминать вновь и вновь Те моменты, что так сильно меня заставляли жить. Вспоминать и доказывать, что это была не любовь. Вспоминать…вспоминать… чтобы просто себя убить. Грезить о будущем и медленно погибать в настоящем. Благоговеть, когда ты находишься рядом со мной. Терять разум, вновь портить бумагу, быть не живой, а спящей. И кричать в кошмарах, когда ты уходишь, «постой». Я сижу и рисую портрет, задыхаясь своими слезами. Я пытаюсь достичь совершенства своей мечты. Я так сильно хочу, чтобы тонкая связь между нами Превратилась во что-нибудь, кроме сплошной пустоты. Попросить прощения у листка, пожалуй, выглядит глупо. Но так проще, и срисованный ты лучше слышишь Мои слезы и голос, который дрожит поминутно. Нарисованный ты мне не скажет «побудь потише». И остаться чокнутой проще и в много раз легче Чем смотреть на тебя, когда вижу совсем с другой. С нарисованным боли гораздо меньше. И, рисуя портрет твой, чувствую вновь я себя живой.