Все мы грешны

      Когда-то я мог поклясться, что у меня есть сердце. Теперь я в этом не совсем уверен. А если быть честным, то полностью не уверен. Разве может быть сердце у того, кто убивал людей? У того, кто причинял боль другим? Я думаю, нет. Как и вы. Человечность… А что можно о ней сказать? Ни у кого из нас её не осталось. Все мы грешники. Все мы хоть раз совершали что-то, чего нельзя было делать. Мир аморален. Он не безупречный. Он гнилой, ужасный, как и люди, которые в нем живут. Многие могут не согласиться. Но я всё равно буду стоять на своём. Как мир может быть прекрасным, если вокруг столько всего творится? Думаю, никак. Как и вы. Всем уже давно плевать на других. Все боятся только за себя. За свою шкуру. Неужели вы скажите, что это не так? Возможно, скажите. Но сами, в глубине души, будете знать, чего больше всего боитесь. За свою жизнь. За свои проблемы. Я убил стольких людей. И продолжаю убивать. Но нет. Делаю это не для кого-то. Для себя. Для своей души. Неужели кому-то нужна моя месть? Нет, моему покойному парню это не нужно. Это не нужно его родителям. Это нужно мне. Лично мне. Возможно, когда-нибудь я успокоюсь. Но это будет тогда, когда все твари будут убиты и поплатятся за его смерть. А возможно, я спятил, и уже никогда не остановлюсь. Да, скорее всего. Ведь мне нравится убивать, и я не без греха. Все мы грешны. У всех нас свои странности…