Художник

      В темной студии зажёгся яркий свет. На парня с пронзительно-голубыми глазами уставились сразу несколько пар жалостливых глаз. Девушки, закутанные в больничные халаты, печально глядели на парня. Они были тяжело больны, и почти во всех случаях болезнь побеждала слабый организм девушек. Да, он художник, который рисовал исключительно тяжелобольных дам, но суть была в том, что у них были очень странные и редкие болезни. Например, у этой девушки «Пустынная роза». Эта болезнь случается очень, очень редко, полностью иссушая организм больного. Сколько бы не пил человек, его всегда будет мучить жажда.       — Куда на этот раз? — В дверях раздался уставший голос его сестры. Она не одобряла его хобби, вернее, его рисунки, аргументируя это так: «Ужасно рисовать смерть Фэш, слишком ужасно…»       — В Венецию. — Коротко ответил парень. — Кстати, за этот портрет мне предложили неплохие деньги. — Он направил свой взгляд в сторону огромной картины. На ней была изображена девушка с золотыми локонами. Её лицо скрывала маска, руки крепко сжали колени, а кожа была покрыта ярким огнём.       — За «Огнедышку»?       — Она не дышит огнём, Захарра. — Снисходительно улыбнулся Фэш. — Эта болезнь называется «Огнежарка», ибо кожа больной в буквальном смысле горит ярким пламенем.       — Ты посмотри, врач-художник! — Съязвила Драгоций. — Заканчивай ты эти игры…       — Это моё хобби, тем более, я плачу этим девушкам огромные деньги, чтобы они выздоровели!       — Деньги не спасут их жизни! — Громко выкрикнула Захарра.       — Да, не спасут. — Холодно произнёс Фэш, поворачиваясь к сестре. — Однако все эти болезни излечимы. Правда, моих денег хватает лишь на несколько операций… Но некоторых эти операции уже спасли!       Захарра лишь промолчала. С братом было бесполезно спорить. Через минуту она лишь сказала, махнув при этом рукой:       — Поступай, как знаешь. Но картины свои с собой забери! А то они меня пугают…       Фэш тихо хмыкнул и стал упаковывать портреты в плёнку. Вот его самая любимая картина. «Пустынка» — болезнь при которой по телу больного идут огромные трещины. Здесь уже не помогут даже операции…

***

      На улице зажглись фонари. Темноволосый художник сидел в самолёте и «протирал» дырку в маленьком оконце. Что ждёт его там, в Венеции, в городе любви? Там познакомились его родители, а еще именно там находился «Хоспис» — больница для тех людей, кто неизлечимо болен, и рай для него самого, ведь там он может найти столько муз для своих работ.       Самолет стал набирать скорость, и, вскоре оставив за собой холодный след на асфальте, поднялся в небо.