Книга безумного автора

Вот он забор около библиотеки, желтоватая краска давно облезла, но так он еще роднее. Сейчас будет пятнадцать широких ступенек, тяжелая дверь и угрюмый охранник. Каждый раз одно и то же. Однако при этом задерживанию дыхание, и сердце куда-то проваливается, как в первый раз. Захожу, обстановка приятно порадовала, никаких изменений, все также тихо и малолюдно. Охранник занят кроссвордами, суетливый библиотекарь перекладывает какие-то бумажки. У меня даже складывается впечатление, что время в библиотеке застыло, причем уже давно. Меняются только читатели. Я посещаю библиотеку уже не первый год, и очень интересно наблюдать, как меняются люди с первого посещения. Кажется, что их лица приобретают одухотворенность, внутри заполняется пустота, от раза к разу они все задумчивее, тише, больше читают и слушают. С такими людьми приятно встретиться взглядами или поболтать на крыльце библиотеки. Иногда я задумываюсь о том как это место изменило меня, но пока не могу ответить на этот вопрос. Пройдя мимо моего любимого стеллажа с фантастикой, я решила, что сегодня мне нужно что-то особенное. В следующем ряду находилась классическая литература, но в тот момент она меня не привлекла, обойдя еще раз три основных ряда, с которых все время брала книги, мне стало ясно, что нужно пойти дальше. И тут на несколько мгновений страх завладел мной, ослепил, сковал движения, мысли хаотично пронеслись одна за другой. Подумаешь, просто взять книгу из другого жанра, но в ту минуту я боялась сделать неправильный выбор, будто от этого зависела моя судьба. Как учил меня папа, чтобы снять напряжение, закрываю глаза, медленно вдыхаю, выдыхаю, начинаю счет до десяти. Один... Два...Три... Отпускает довольно быстро. Вдруг какая-то невидимая сила подхватила меня и понесла к с виду неприметному старому шкафу с табличкой "Автобиографии" в дальнем углу. С таким же названием стоит стеллаж на входе, где красуются реальные истории о жизнях известнейших людей современности. А тут лежали книги старые, давно забывшие тепло человеческой руки. Мне стало их жаль, если вообще можно жалеть книги. Любопытство нарастало все сильнее. Внезапно погас свет, буквально на несколько секунд, а когда он включился, то у моих ног лежала старая книга в потрепанном временем переплете. Название стерлось с обложки, что еще больше подогревало к ней интерес. Решив, что это знак свыше, я направилась к любимому месту у окна, где я обычно читаю книги. Устроившись поудобнее на мягком стуле, я открыла первую страницу, на которой нечеткими чернилами вырисовывалось загадочное название "Книга безумного автора". День обещался быть длинным...