Моя прекрасная удача...

Тяжёлые дубовые двери, узкие высокие окна, тонкие колонны, украшенные тончайшей резьбой... Дом был гениальным произведением готического искусства. Под самой крышей было видно три горгульи и четыре ангела. Казалось, они ни на мгновение не отрывают от тебя взгляда, оставаясь неподвижными. За стёклами окон виднелись тяжёлые чёрные портьеры. Иногда можно было заметить слабое движение, хотя, скорее всего, это вина тумана, плотно облегающего Дом и прилежащие территории. Солнце постепенно поднималось выше, но здесь этого не чувствовалось. Возле самых дверей трава практически не тронула тяжёлые каменные плиты дорожки. "Писатель" судорожно вдохнул, и изо рта выбилось облачко пара. Забавно, вчера говорили про тёплый день... Парень нервно засмеялся, но почти сразу умолк. Чертовски хочется уйти отсюда. Бежать. И больше никогда не возвращаться. Он резко развернулся и попытался сделать хоть несколько шагов, но ноги не слушались. Тело пробивала дрожь, колени подгибались, в голове мутнело. Стоило вернуться обратно - всё успокоилось. - Что же это такое... - Он хоть и понимал, что никого рядом попросту быть не может, но боялся говорить хоть как-то иначе, чем шепотом. Да и идти в густеющий туман совсем не хотелось. Перед ним встал выбор - идти в этот Дом, или же пытаться сбежать. Сбежать в пустоту, сбежать хоть ползком, если не удастся идти. Порыв ветра на мгновение развёл белесую завесу и прямо перед лицом "писателя" оказалась статуя. Судя по всему, это один из ангелов, свалившийся со своего пьедестала под крышей. Он частично порос мхом, расколовшись на осколки. Парень наклонился и поднял с земли кусок мрамора, рукавом оттирая от грязи. Это оказалось лицо. Наверное, одно из самых прекрасных, что приходилось ему видеть, но всё портило выражение. Искажённое болью и ненавистью, страхом и отчаянием. Палитра этих эмоций была смешана идеально. Более того, в самых уголках глаз виднелись слёзы. Руки парня задрожали и осколок упал на землю. Слёзы? У статуи? Нет-нет.. Это... Бред какой-то. Парень ещё раз посмотрел на груду обломков и заметил странное совпадение: рука ангела откололась, как и несколько пальцев. Остался лишь указательный и большой, и они указывали на Дом. Да что же это такое!? "Писатель" судорожно вдохнул, пытаясь успокоиться. Глянул на часы. Посмотрел на двери Дома. Оглянулся на туман, в сторону теплицы. Достал из кармана нож. Поднял к глазам дрожащие руки. Резко выровнялся и быстрым шагом подошёл к двери. Звон ключей, щелчок замка, долгий скрип тяжёлой двери, дуновение холода... Парень закрыл лицо рукавом. Воздух был отвратителен, явно чувствовалось, что всё это было закрыто уже много лет. В спину подул ветер и пыль с пола волной поднялась вверх. "Писатель" закашлялся и осторожно шагнул внутрь. Шагов слышно не было, как из-за ковра, так и из-за пыли. Скорее второе, так как за столько лет даже узор выцвел. Парень оглянулся по сторонам и включил фонарик. Его взгляду открылся огромный холл, по центру была широкая лестница, которая разделялась на две и вела на второй этаж. Оглянувшись, он заметил ступени на третий этаж прямо над входной дверью. Вот только если упасть через перила, то падать высоковато... По центру потолка была поистине гигантская люстра. Как он мог видеть, там хрусталь и ещё какой-то металл... Стены украшали картины, которые не получалось разглядеть из-за темноты. Свет снаружи почти не проникал и это было главной проблемой. Хотя, если есть электричество, должен быть и выключатель. Парень вздохнул и огляделся по сторонам. И всё-таки, тут чертовски плохо. Пол был паркетным и накрыт гигантским ковром. Стены были закрыты панелями из красного дерева, из него же были перила основной лестницы. Отходить от дверей было боязно, но другого выбора больше не оставалось. "Писатель" решил начать с осмотра комнат первого этажа. Выше подняться пока что желания не было. За первой же дверью был коридор с ещё четырьмя проходами. Также, в конце виднелась развилка в две стороны. Из комнат не раздавалось ни звука, как бы парень не прислушивался. Постоянно оглядываясь, он крался по коридору и заглядывал в двери. Первые три комнаты скорее всего были для общения с гостями. Несколько книжных полок, пара кресел, столик... Почти одинаково во всех. Четвёртая не открывалась, но, скорее всего, в ней было тоже самое. Развилка отводила его к окну (если направо) и к огромному пустому залу, с зеркалами на стенах. Под потолком было видно несколько огромных люстр. Похоже на специальную комнату для балов... Тихо кашлянув, парень закрыл дверь и вернулся в холл. У него всегда была некая опаска перед зеркалами. Метрах в десяти от первой двери была ещё одна, за которой скрывалась пустая комната. Ну... Почти пустая. В центре стоял огромный стол. Похоже, сюда приносили заготовленные угощения. Это он знал из книг про поместья Викторианской Эпохи. Очень уж на это похоже... Не заметив больше ничего интересного, "писатель" тихо прикрыл за собой дверь и внимательно осмотрел холл, подсвечивая особенно тёмные места. Успокоиться было чертовски трудно, особенно из-за какой-то мёртвой атмосферы Дома. Вздохнув, он глянул на рыцарские доспехи, стоящие у стен. Что-то неприятное... Парень пошёл вдоль стены и заметил в углу деревянную дверь, скреплённую металлическими полосами. Немного провозившись с замком, ему удалось открыть и заглянуть внутрь. Затхлый запах, темнота и сырой воздух... Похоже, тут подвал. А подвал идти совершенно не хотелось, особенно в таком месте. Парень поспешил запереть дверь и оглянулся на открытые входные двери. Туман всё-также стоял плотной стеной и дарил ощущение, что привычный мир где-то очень далеко... *** Казалось, Дом наблюдает за каждым шагом, каждым движением гостя. Гостя, который должен быть хозяином. По крайней мере, на это похоже. Многие картины были не особо ясными и понять кто на них изображён - иногда было попросту невозможно. Или они просто были настолько грязными, что сливались в сплошную черноту. Но редкие фотографии говорили о том, что он тут действительно когда-то жил. Если говорить точно, тут был он. И Марвин. И некоторые другие друзья. Также отец и мать. А ещё на одной из фотографий парень заметил незнакомую ему девушку. Немного обдумав, он взял фото и положил в сумку. Ещё успеет рассмотреть. Он старался избегать взглядов в окна, особенно те, которые выходили к лесу. Да и фотографии не все рассматривал. Слишком уж неприятно и жутко. Комнат тут было множество, но не все представляли интерес. На втором этаже была библиотека. Огромная библиотека. Вздохнув, "писатель" заглянул за соседнюю дверь и отшатнулся, упав на пол. Двойные двери медленно открылись дальше, полностью показывая, что внутри. Десятки, сотни тел. На полу, на столах, возле стен, подвешенные к потолку. Через несколько секунд парень понял, что это куклы. Ближайшая к нему слегка покачивалась и скрипела. Сотни разноцветных глаз сверкали в свете фонаря. Этот зал был одним из самых крупных, который уже видел парень. Из комнаты буквально веяло мертвенным холодом. "Писатель" поднялся на ноги и резко захлопнул дверь. Запер на замок. Придвинул к двери тумбу. Схватил меч от одного из доспехов и подпёр им дверную ручку. Конечно, может ему и почудилось, но когда он закрыл дверь, некоторые куклы повернули на него головы. Он опёрся спиной о стену. Из комнаты до сих пор раздавался скрип. Почему-то вдруг вспомнилось, что некоторые куклы были вымазаны чем-то тёмным. Чёрт, кто додумается хранить дома такое!? Хотя, верно ли их называть куклами? Скорее, это марионетки в натуральную величину, как люди. Да и глаза у них какие-то странные... Парень медленно опустился на пол, обхватив себя дрожащими руками. Если бы он только мог уйти! Этот Дом с каждой секундой запускал свой трупный холод всё глубже в душу. Парень зажмурился и ему вспомнилось ещё кое-что... Некоторые марионетки были с оружием. Некоторые сломаны. Или имели очень странные тела. Но больше всего его испугала одна... Точно перед окном. Из-за слабого света можно было ошибиться, но всё-же... - Лицо... У неё не было... У неё не было лица! Почему-то именно этот факт внедрял некий ужас. Он сам не мог понять, почему. В этот момент из комнаты раздался чуть более громкий скрип и что-то упало на пол, громко хрустнув. "Писатель" внимательно посмотрел на дверь и медленно поднялся на ноги. Похоже, эта крайняя марионетка всё-таки упала... Да, точно. Это она упала. Она же шаталась. Просто он зацепил её дверью. Зацепил, и она упала. Ничего более. Нервно хихикнув, "писатель" развернулся и пошёл дальше по коридору. Луч фонаря выхватывал из темноты самые разные объекты, но всё это было простым и обыденным. Не представляло интерес. Вскоре он попал на ещё одну дверь за поворотом. За ней снова была библиотека. Похоже, она проходила через всё правое крыло второго этажа... Парень вернулся к лестнице и осмотрелся. Две лестницы тут снова объединялись и вели на третий этаж. Пойти выше? Или снова вернуться на первый и продолжить осмотр? "Писатель" вжимался в угол, глядя то вниз, то вверх. Фонарик он погасил, чисто для собственного спокойствия. Мысленно он говорил себе, что нужно экономить батарейки, но на самом деле он думал, что светящийся объект куда лучше видно в темноте... Парень спустился на первый этаж и стал осматривать левое крыло. Множество разнообразных комнат. Было отдельное помещение под кухню. Столовая. Столовая для слуг. Комнаты прислуги. Комната главного дворецкого. Отовсюду несло пустотой и тоской. Пыль уже не особо чувствовалась. Он постоянно старался отвлечь себя на что-то более материальное. Хотя атмосфера Дома явно была против того, чтобы её игнорировали. В один момент ему показалось, что кто-то стоял в углу, но посветив туда, он увидел лишь стены. Нервно взглотнув, он вернулся в основной холл. Пожалуй, это самое спокойное и жуткое место. Парень снова глянул на двери и в этот момент сердце пропустило несколько ударов. Он медленно задрожал и фонарик беззвучно упал на ковёр, мигнув и погаснув. Вход был закрыт. Закрыт изнутри. Огромным стальным засовом. Чёрт, но ведь он должен был услышать это. Тут всё скрипит. Да и вообще, он специально оставил двери открытыми нараспашку. Неужели это значит, что кто-то пришёл сюда? Или наоборот... Может, что-то услышало его и решило найти названного гостя? Парень подхватил фонарик, максимально быстро и бесшумно перебежав на второй этаж. Мельком он проходил мимо комнаты с куклами и заметил, что тумба была немного отодвинута от двери. Волосы встали дыбом, по спине пришлась волна холода, а глаза расширились от ужаса. Парень зажал рот рукой и медленно сделал несколько шагов назад. Осторожно оглянулся и быстро перешёл в левое крыло. Насколько он понял, по левой стороне в основном жилые комнаты. Однако тут были только какие-то кабинеты, да пустые помещения. За окном быстро темнело. Странно, вроде бы только что было утро... Или может он просто не заметил течения времени из-за нервов. Парень вернулся к лестницам и услышал тихий грохот снизу. Похоже, что-то происходит в бальном зале... Не выжидая ни секунды, "писатель" поднялся на третий этаж и тут нашёл то, что ему было нужно. Множество жилых комнат. Все они отличались между собой, но он выбрал ту, которая имела всего в меру. Так было проще спрятаться. Внезапно, со стороны ступеней раздались тихие шаги. Парень шмыгнул за дверь и беззвучно прикрыл её. Тёмная мебель - стол, кресло, кровать, в углу пара шкафов и диван. На стене был какой-то портрет. Стены были закрыты панелями из тёмного дуба. В лёгкой панике парень забрался за диван, стараясь оставлять поменьше следов в пыли. Он вытянул из сумки пистолет и взвёл курок, вжимаясь в стену. Шаги прозвучали возле самой двери и вновь затихли. Кажется, Оно ушло дальше. Оно ищет. Оно знает о том, что в доме кто-то посторонний. "Писатель" тихо, очень тихо вздохнул. Похоже, придётся ждать. Ему больше ничего не остаётся, кроме как ждать. Нужно просто выдержать эту ночь. Очень и очень длинную, туманную ночь, полную шорохов и скрипов...