Уже не надеясь на лучшее, Испью бокал своей горькой вины. Я провокатором стал того случая, Ведь давно между нами сгорели мосты
Я люблю твои руки. Из камня Будто сделал их скульптор умелый. Не найду в тебе понимания, Не решусь на поступок смелый.
Твои густые черные волосы Сравнимы по цвету с моей душой. Слезы оставляют на щеках полосы… Любить безответно — полный отстой.
Я знаю, ты любишь Маяковского И пить кофе по вечерам, А я терпеть не могу Бродского, И хожу зимой в кедах, назло всем ветрам.
Многогранность свою не теряешь Даже спустя такие годы. Ты что, дистанцию со мной соблюдаешь? Значит, признание мое не сыграет погоды?
Усилия прилагая большие, Хочу с тобой отношения наладить И, сидя здесь впервые, Руки твои исступленно гладить.
И, знаешь, однажды весною, Когда ровны будут день и ночь, Я заебу тебя своею любовью И ты скажешь: «У меня от нее дочь».
Тогда рухнет весь мир мой в марте, Восстановить попытаюсь в апреле, В мае меня не найдут на карте И уже в июне ни о чём не жалею.
Буду ходить по живым улицам… Прикол, такой дохлый и дряблый труп! Ты говорил, что не к лицу мне сутулиться. Боже, как я тогда был наивен и глуп…
Подохну в грязной подворотне Питера, Не оставив прощальной записки. Мне хоть кусочек твоего свитера. Я бы ради него пошел на все риски.