Трешовые песни

Блуууз… ка моя блестит. Титьками, мишками тедди, деревянными почками мира. Моя квартира горит. Риторические вопросы. Ссылки на несуществующие сайты. Апокалипсис, конец света блюз поёт на руинах мира, на спинах, исчерченных кровью, вьются вены, нудно переплетаются с сетью вереска. Ответ. Мы все станем прахом, одним махом, сбросим кожу, сгорим и вознесёмся, похожие на блуждающие огни. Они так вспыхивают и гаснут, напрасно разбрасывались светом. Позапрошлым летом в непошлом разговоре, в фа-миноре глянцевых дорог. На курок нажимали повстанцы, на танцы зовёт небо, розовое на ощупь, и прошлым летом я прорастала в него, в одинокое. Год подряд пишет кистью широкой на листьях оду его безбрежности, слюдяной нежности, людскому роду укор, покорны лучам солнца, нагреваются наши взгляды, а рядом пляшет и извивается нотный стан. Ты прячешь в карман мечты и страхи, маячишь головой на плахе, светом пустоты, всеми оттенками тишины звучит твой голос в кубе комнаты, нет вины вина в том, как ты плачешь над фотографией моего лица. Блуз… ка моя блестит, как улица после дождя, деревянными почками мира.